Capítulo Oito: O Marginal e o Ancião

No distrito de East End, em Gotham, na Pequena Itália, dentro da loja de armas "Festim de Fogo de Johnsonberg".

O proprietário careca segurava uma xícara de café enquanto observava as notícias do dia com seus olhos envelhecidos. Ele esperava ver algo sobre Bruce Wayne; afinal, para um veterano de Gotham como ele, o nome Wayne tinha um significado profundo. No entanto, esta geração dos Wayne parecia discreta demais. Mesmo voltando à cidade após sete anos, Bruce apareceu no aeroporto apenas por um breve momento antes de se enfurnar na Mansão Wayne. Não havia mais nada sobre ele no noticiário.

Na televisão, passava uma reportagem sobre uma série de tiroteios entre gangues no distrito de Burnley. Embora mais de setenta pessoas tivessem morrido, o dono da loja não se importava. Pessoas morriam em Gotham todos os dias; setenta a mais ou a menos não faziam diferença. O veterano, acostumado a tantas tempestades, nem se abalou; apenas adicionou um torrão de açúcar ao café. Mais setenta marginais a menos em Gotham era, sem dúvida, algo a se celebrar.

Mas... enquanto mexia o café com uma colher, o dono lembrou-se do jovem asiático que estivera ali pouco tempo antes. Seus olhos eram perspicazes, e ele notara o fogo que ardia nos olhos daquele rapaz. Restava saber se aquela chama já teria se apagado. Era um fogo raro; seria uma pena se fosse extinto tão cedo.

*Clang!*

No momento em que o dono pensava nele, a porta da loja foi aberta com força. Ele olhou e não pôde evitar franzir a testa. Quem entrava não era outro senão o asiático em quem ele pensava.

— Chefe, sua arma é boa. A sensação de tê-la nas mãos é excelente.

Danton sorriu, acenou para o dono e jogou a mochila sobre o balcão, retirando de dentro dois maços de notas. Ao ver o dinheiro e vislumbrar o montante que ainda restava na bolsa, o dono soltou um suspiro.

— Parece que surgiu mais um marginal de sucesso em Gotham. Sinceramente, eu preferiria que você não tivesse voltado.

— Não seja tão ácido, chefe. O que você chama de marginal de sucesso, outros podem chamar de futuro chefão. Assim como chamamos todo hipócrita bem-sucedido de "Senhor Deputado". O sucesso é muito mais importante do que o rótulo de marginal!

Danton respondeu sem cerimônia e tirou mais alguns maços de dinheiro da bolsa.

— Em vez de me dar lições de moral, por que não fazemos mais negócios? A qualidade das suas coisas é boa, por que tem tão poucos clientes? Se eles não compram, eu compro. Mostre-me umas granadas.

— Haha, interessante!

O dono riu e puxou uma caixa de madeira para cima do balcão.

— Sabe por que tenho poucos clientes? Porque sou formal demais. Esta é uma loja de armas séria, em parceria com a Guarda Nacional. Normalmente, eu precisaria que um sujeito como você apresentasse o devido porte de armas para vender qualquer coisa. Já que falei isso, você entendeu, não é?

— Entendi. Você não é muito esperto.

Danton balançou a cabeça.

— Você abriu uma loja de armas regular no lugar mais irregular de toda Gotham. Perguntei a alguns transeuntes sortudos no caminho para cá e descobri que sua loja fica na Pequena Itália, o quartel-general de todos os italianos de Gotham! Droga, o chefão atual, Carmine Falcone, é de origem italiana. Ou seja, este território é o ninho dos Falcone! Incluindo o Porto Miller e o Clube Iceberg, toda a base de poder deles está concentrada aqui. Veja só, você vende armas que exigem licença legal bem no coração da gangue mais poderosa da cidade. Isso é o mesmo que vender armas para pessoas comuns que podem ser assaltadas ou sequestradas pela família Falcone a qualquer momento?

Danton fez um sinal de positivo para o dono.

— Embora sua existência não cause grandes problemas para eles, para gente como eles, qualquer incômodo é um problema. E, ainda assim, você só tem poucos clientes e não lhe falta nenhum órgão. Parece que suas costas são quentes e que a história da Guarda Nacional não é blefe.

Danton enfiou as granadas na mochila e deu um tapinha na caixa.

— Ouvi dizer que o equipamento da Guarda Nacional é o padrão militar. Traga algo melhor para eu ver. Uma Barrett, um lança-foguetes, vamos, mostre-me algo de verdade! Clientes como eu não são fáceis de achar, meu velho.

— Que se dane!

O dono, irritado, recolocou a caixa atrás do balcão e pegou um maço de notas da bolsa de Danton.

— Uma pistola, uma dúzia de granadas, isso dá para justificar como perda ou extravio. Ninguém virá me fiscalizar se eu disser que as usei no campo de tiro. Mas essas outras coisas que você quer, não vendo facilmente. Se precisa mesmo, posso te apresentar a um traficante de armas do mercado negro. A qualidade é a mesma, meu filho é quem cuida disso. Lembre-se, rapaz: seu passado fora de Gotham não vale nada aqui, e suas suposições sobre mim são besteira. Não estou aqui bebendo café por causa da Guarda Nacional; estou aqui porque meu filho é um dos cinco maiores traficantes de armas do submundo de Gotham!

O velho careca tirou um cartão rígido do bolso e o jogou para Danton. Danton pegou o cartão e viu apenas uma sequência de números.

— É o contato direto com meu filho. Diga que sou seu avalista.

Danton agradeceu com um aceno, embora sua língua continuasse afiada.

— Você é um velho interessante. Vive me chamando de marginal, mas me entrega contatos desses. Não tenho interesse em arranjar um "padrinho", a menos que esteja de olho no resto do dinheiro da minha bolsa.

Danton guardou o contato e colocou mais notas sobre o balcão. O dono riu e devolveu o dinheiro para a bolsa de Danton.

— Quem não foi um marginal na juventude? Só os que sobrevivem e guardam algum dinheiro se tornam velhos como eu. Quando você viver o suficiente, saberá que, se não for um salário comum, cada centavo que entra na sua vida traz um risco proporcional. Guarde seu dinheiro, isso não paga nem o intervalo entre os dentes do meu filho. Só estou fazendo isso porque vi que você tem jeito para o trabalho pesado e quero um bom subordinado para ele.

— Tsc.

Danton mostrou o dedo do meio para o dono.

— Querendo que eu seja capanga do seu filho? Velho, você não faz ideia do tamanho do problema que está arranjando para ele. Espere só; seu filho terá um novo chefe. Espero que ele se adapte ao meu estilo, haha!

Com uma risada, Danton pegou a mochila cheia de dinheiro e granadas e caminhou para a saída. Antes de sair, ele parou e perguntou:

— Ah, velho, onde fica o Clube Iceberg? Me dê uma direção!

— Você está perguntando pelo Clube Iceberg com granadas na mochila? Acha mesmo que terá um futuro?

O dono apontou para a esquerda.

— Vire à esquerda, siga até o mar, contorne o porto em direção aos armazéns. Onde vir muitos capangas rondando, ali é o Clube Iceberg.

— Valeu, obrigado.

— Não agrade, suma logo! Vou fechar a loja e ir para a fazenda tosar ovelhas por uns dias. Se eu soubesse que seu alvo era Falcone e sua família, teria dado um tiro em você na primeira vez que entrou aqui. Agora, quando você morrer, eles vão investigar até mim. Ganhei vinte mil, mas vou dever milhões aos Falcone. Que prejuízo!

— Por que não pensa positivo? E se eu não morrer?

Danton respondeu com dois dedos do meio levantados. O velho, com as mãos na cintura, deu um empurrão sugestivo com o quadril.

— Se você sobreviver a isso, até meu velho "amigo" aqui volta a ter vigor. Pare de se gabar, pegue seu dinheiro e suas armas e suma desta cidade!

— Haha, vou buscar dias melhores. Comparado à emoção de agora, minha paz anterior parecia insossa. Até um dia, velho!

Danton saiu rindo, caminhando sem olhar para trás na chuva perpétua de Gotham. O dono observou suas costas e sentou-se, com um olhar de pesar. Se os Wayne eram os reis do dia em Gotham, Falcone era o rei sem coroa da noite nos últimos trinta anos. Assim como toda empresa que desafiava a Wayne terminava em falência, todos que tentavam desafiar Falcone acabavam no fundo do mar, perto do Porto Miller.

Quanto a hoje... haveria mais um cadáver no Porto Miller. Uma pena, mais um que tentou desafiar a autoridade.