Capítulo 4: Retorno Dez Vezes Maior!

No dia seguinte, Raymond e outros sete Cavaleiros Pioneiros da família Barton, também beneficiados com apoio, apressaram-se para tomar o café da manhã e, sob a condução de um criado, dirigiram-se juntos ao acampamento de treinamento do marquês.

Ao passar pelos portões da cidade, Raymond avistou o símbolo da família Barton — o Monte Negro!

Adormecido, o Monte Negro parecia uma fera feroz rastejando sobre a terra, mesmo a milhares de metros de distância, inspirava temor.

O acampamento de treinamento criado pelo Marquês Orlen Barton ficava aos pés do Monte Negro, a menos de vinte léguas da cidade do condado.

— Malde, ouvi dizer que você já esteve no acampamento do marquês? — perguntou alguém.

— Sim.

— Os guerreiros do acampamento do marquês têm pelo menos força de primeiro nível, não é?

— Exato. Os guerreiros do chefe da família são famosos em todo o Império de Goth.

— Guerreiros tão valiosos, e o marquês nos concedeu dez.

— Ter um chefe assim é uma sorte para nós!

— Malde tem direito a vinte seguidores.

— Vinte? Que inveja...

No caminho, os Cavaleiros Pioneiros conversavam enquanto caminhavam. Raymond se misturava ao grupo, guiando o assunto e tentando obter informações.

Foi assim que descobriu que, normalmente, o Marquês Orlen só patrocinava dois conjuntos de equipamentos e dez seguidores para cada cavaleiro pioneiro.

Somente quem tinha laços sanguíneos mais próximos com Orlen Barton, como Malde, recebia um tratamento especial.

Quanto a ele, Raymond acreditava que seu carisma e sorte haviam contribuído para que recebesse o mesmo privilégio que Malde...

— Quem é você? — perguntaram.

Com seu carisma de dez pontos, Raymond não conseguia passar despercebido.

Quase todos lançavam olhares curiosos para ele, intrigados por estar sozinho, sem nenhum seguidor.

O primeiro a perguntar foi Malde Barton, o centro das atenções no momento.

— Raymond Barton, acabei de me tornar Cavaleiro Pioneiro — respondeu Raymond com um sorriso.

Malde pensou por um instante e fez um som de reconhecimento.

Claramente nunca ouvira falar de Raymond Barton, o que o deixou um pouco confuso.

— Você não tem seguidores?

O carisma de Raymond fez Malde insistir na pergunta.

— Confesso que ainda não conquistei ninguém para me seguir.

Ao ouvir isso, Malde e os demais olharam com certo desdém.

Cavaleiros como Raymond geralmente eram bastardos ou de famílias em decadência.

Além disso, sua força, abaixo do primeiro nível, era a menor entre todos.

— Então aproveite bem essa chance e não desonre o chefe e a família Barton. Os guerreiros do acampamento do marquês não são para qualquer um — advertiu Malde, com tom de avisar um jovem inconsequente.

Pela conversa, Raymond percebeu que Malde era o quinto filho de um visconde, o melhor colocado entre eles.

A principal razão para a visita ao Castelo do Monte Negro era fortalecer laços com a família Barton; a retirada dos seguidores no acampamento era apenas um detalhe.

Entre os oito, apenas Malde tinha o maior número de seguidores.

Ao ouvir isso, Raymond sorriu inocentemente:

— Claro que sim!

— Se tiver algum problema, procure-me na cidade de Ulan. Estarei lá a maior parte do tempo nos próximos seis meses — acrescentou Malde, satisfeito com a atitude de Raymond.

Raymond entendeu que seu carisma havia surtido efeito, uma agradável surpresa.

— Por falar nisso, não perguntei ao primo quantos seguidores ele te deu. Se for poucos, posso te passar alguns depois — disse Malde, fingindo generosidade.

— O senhor Renard, com pena de eu estar sozinho, me designou vinte seguidores — respondeu Raymond.

— Vinte? Hmm?

Malde olhou para Raymond surpreso, sem palavras por um longo momento.

Os outros seis cavaleiros também lançaram olhares desconfiados, querendo entender como Raymond conseguira o mesmo tratamento que Malde.

A conversa ficou meio constrangedora até que, ao se aproximarem do acampamento, Malde alertou os demais, e o clima se tornou mais leve.

Guiados pelo criado, entraram no acampamento e viram guerreiros praticando técnicas de respiração ou habilidades de combate no campo de treinamento.

Raymond lançou algumas magias de detecção e confirmou o que Malde dissera: todos tinham força de primeiro nível, e de vez em quando surgiam guerreiros de segundo e terceiro níveis, deixando o grupo admirado.

Após uma breve visita, foram levados a conhecer o supervisor do acampamento.

O homem era alto e magro, com cabelos negros e encaracolados, pele pálida e olhos verdes assustadores.

Seu rosto expressava impaciência, e ao ver os oito Cavaleiros Pioneiros, não disfarçou seu desprezo.

Raymond encarou-o por um momento, sentindo um incômodo agudo, fechou os olhos.

— Hm, deixa eu ver... Um inútil, outro inútil, e ainda um inútil... Hm, inútil bonito — disse o supervisor com olhar malicioso, menosprezando os cavaleiros.

Os oito ficaram confusos e desconfortáveis, sem entender o motivo da ofensa gratuita.

Malde sentiu uma aura de poder emergir, olhou fixamente, franziu a testa e abriu a boca para responder.

Mas o supervisor não cessou as provocações, ficando ainda mais ácido diante das expressões deles:

— Vocês, "nobres senhores", não são adequados para este lugar. O campo de batalha de vocês é o ventre das mulheres.

A família Barton está cada vez mais decadente; nem sequer há um cavaleiro decente este ano.

Mas esses inúteis descartados não merecem ficar no meu acampamento. Para vocês, pobres, já é um uso adequado.

Após dizer isso, o homem acenou desinteressado com a mão e estava prestes a se virar.

— Diga seu nome! — bradou Malde Barton, indignado com a afronta.

Seus seguidores avançaram juntos, encarando o supervisor com raiva, prontos para repreendê-lo.

Naquele mundo rigidamente hierárquico, o vínculo entre seguidores e senhores superava o de meros subordinados.

Ser seguidor significava compartilhar glórias e derrotas com seu senhor.

De repente, uma risada estridente quase perfurou os ouvidos de todos.

Antes que Raymond entendesse o que acontecia, sentiu um calor no rosto.

Ao olhar para trás, viu Malde caído no chão, com expressão de pavor.

Seus seguidores tinham cada um uma orelha arrancada.

As feridas eram horrendas, como se tivessem sido rasgadas à força!

— Akasin, o nobre senhor corajoso e destemido, meu nome é Akasin! — declarou o supervisor, que aparentemente não havia se mexido.

Mas as orelhas penduradas em seus dedos denunciavam seus atos cruéis.

Curvando-se, Akasin fixou seus olhos verdes em todos com olhar zombeteiro, sua voz pegajosa como a pele de um sapo:

— Um dia, nobres senhores, espero que me paguem em dobro pelo que fizeram hoje!

— Ah, e vocês sete também!