10 Névoa Azul da Provença 10

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Por ter perdido o ponto de apoio de repente, Cen Ni teve que estender a mão rapidamente para segurar o pescoço do homem, conseguindo assim manter o equilíbrio.
“Você quer saber por que fui para Hong Kong em 2005?” Ele apertou a cintura dela com as mãos, a voz suave.
Cen Ni fixou o olhar nos olhos dele e assentiu. “Sim, estou curiosa.”
“Então eu te conto.” Ele a soltou com delicadeza.
No instante em que ela colocou as pontas dos pés no chão, uma música terminou de tocar.
O som cessou abruptamente, e o mundo ficou tão silencioso que só se ouviam as respirações quase sincronizadas dos dois.
Cen Ni manteve as mãos no pescoço dele, os dedos mínimos deslizando sobre as veias salientes do lado do pescoço, esperando por sua resposta.
“Minha avó materna era chinesa.” Ele a envolveu em seus braços e sussurrou ao ouvido dela.
“Não é de admirar.” Cen Ni puxou a camisa dele, como confirmando sua suspeita. “Sempre achei que seu rosto tem aquela suavidade típica dos orientais.”
Muge olhou para ela, rindo. “Foi por isso que você se interessou por mim?”
Ela piscou para ele. “Quem disse que não?”
Ela estava em seus braços, com um tom provocante demais.
Muge sorriu e passou as mãos pela barra do vestido dela, acariciando as delicadas omoplatas.
“E sua avó?” Cen Ni levantou o rosto para perguntar, deslizando as mãos pelo pescoço dele até pousá-las suavemente no braço dele. “Onde ela está agora?”
“Ela faleceu.” A voz dele era neutra, mas nos olhos havia uma tristeza clara e profunda.
Talvez por tocar numa ferida, o ambiente ficou silencioso de repente.
“Desculpe.” Cen Ni tocou levemente o ombro esquerdo dele, numa tentativa sutil de consolo, sem saber se ele se beneficiaria disso.
Ele não disse nada, mantendo a expressão habitual, e a conduziu para o fundo da adega.
A temperatura da adega era rigorosamente controlada entre 15 e 17 graus Celsius, com barris de carvalho robustos alinhados dos dois lados do corredor, alguns empilhados em alturas consideráveis, cada barril com uma etiqueta especial indicando temperatura, tipo e safra.
Cen Ni seguia atrás dele, sentindo o aroma do vinho ficar mais intenso à medida que avançavam, o cheiro envelhecido e o ar fresco preenchendo cada centímetro da sua pele exposta.
“Minha avó faleceu há alguns anos.” Muge falou de repente, com uma calma que escondia qualquer emoção.
“Fui a Hong Kong duas vezes.” Continuou. “A primeira foi em 2005, quando meu avô faleceu. Ela voltou de Londres para Hong Kong, e eu fui encontrá-la. A segunda foi há alguns anos, quando ela teve câncer de pâncreas; fui para acompanhar os últimos momentos dela.”
Ele falava devagar, como se narrasse a história de outra pessoa, com uma leveza quase indiferente.
Cen Ni não sabia o que ele sentia ao dizer aquilo, apenas percebia que ele era mestre em ocultar o peso das histórias, tornando-as fáceis de ouvir para os outros.
Mas não era assim.
Quanto mais profunda a emoção escondida, mais pesada ela era.
“Vocês deviam ser muito próximos.” Cen Ni murmurou.
Ele não respondeu, como se concordasse.
Ela pensou e perguntou: “Então seu avô era inglês?”
“Não.” Ele balançou a cabeça, segurando a mão dela enquanto passavam pela adega de envelhecimento, seguindo por caminhos tortuosos em direção ao depósito de vinhos.
“Meu avô era alemão.”
“Alemão?” Cen Ni arqueou a sobrancelha, seguindo atrás dele. “Mas você disse que sua avó voltou de Londres para Hong Kong?”
“Meu avô se mudou da Alemanha para a Inglaterra quando era criança.” Ele explicou enquanto caminhava. “Minha avó foi para a Inglaterra com o tio, que era diplomata, vindo de Hong Kong. Então meus avós se conheceram na Inglaterra.”
Ele parou subitamente e olhou para ela. “Mas, na verdade, minha avó não nasceu em Hong Kong.”
“Ela nasceu em Guangdong.”

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A voz dele era suave, os olhos profundos como um mar sem fundo. “Ela não se lembra exatamente de onde em Guangdong, porque aos quatro anos ela foi para Hong Kong com a família. A única coisa que ela lembra é que moravam perto de um rio.”
“Perto de um rio?”
“Um rio chamado ‘Xijiang’?” Ele perguntou de repente.
Cen Ni balançou a cabeça, pois não sabia.
Ela nasceu na capital imperial e desconhecia se havia um rio chamado Xijiang em Guangdong.
“Ela sempre me disse que a família morava perto do Xijiang, onde trabalhavam pescando e cultivando flores de peixes.”
“Flores de peixes?”
Muge riu com alegria. “Quando eu era criança, te fiz essa mesma pergunta.”
“É a pesca de alevinos, peixes muito pequenos, finos como agulhas. Minha avó dizia que havia mestres artesãos na família que dominavam essa técnica.”
Como chinesa nativa, Cen Ni achava estranho precisar dele para entender isso, mas a sensação histórica que ele transmitia era muito real.
“Sua avó devia ser uma jovem refinada da alta sociedade.” Cen Ni imaginou.
“O que é uma jovem refinada?” Muge perguntou, confuso.
“É uma moça bem educada das famílias nobres de antigamente.”
Ele pensou um pouco. “Talvez.”
Parecia incerto, e continuou: “O tio dela era diplomata na Inglaterra, e meus avós se conheceram em um evento diplomático.”
“Evento diplomático?” Cen Ni perguntou instintivamente. “Então vocês são uma família diplomática?”
Ele parou abruptamente, virou-se para ela e riu suavemente: “Já ouviu histórias suficientes?”
“Ainda não.” Cen Ni sorriu levemente, admitindo com naturalidade.
Muge arqueou a sobrancelha. “Então alguém deveria contar a sua história em troca.”
“O que você quer saber?” Cen Ni olhou direto nos olhos dele, sem desviar.
A luz na adega era fraca, iluminada apenas por uma lâmpada amarelada que deixava o perfil dele envolto em sombras, com um charme preguiçoso.
Ele pensou por um momento e perguntou: “Você trabalha aqui ou estuda?”
“Estudo.”
Muge ficou em silêncio por um segundo, provocando-a: “Depois de tantas histórias, você me responde com duas palavras só, que eficiente.”
Que eficiente.
Cen Ni não analisou o tom dele, apenas viu o sorriso nos cantos dos olhos, leve e preguiçoso.
Era como se ele estivesse fumando, com os olhos semicerrados por trás da fumaça azulada, difícil de enxergar direito.
Ela não respondeu, e ele continuou a andar, parando em uma pequena cabana de madeira no fim da adega.
A luz dentro era fraca, mas ele acendeu a luminária da parede, clareando o ambiente.
Cen Ni seguiu o olhar dele e viu prateleiras de madeira com várias garrafas de vinho.
Muge se aproximou calmamente e disse: “Você é diferente das chinesas que eu já conheci.”
Cen Ni sorriu, curiosa: “Como são as chinesas que você conhece?”
Ele não respondeu imediatamente, parando diante de uma prateleira com uma garrafa bem visível, datada de 1994.

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“Qual é o seu aniversário?” Ele perguntou de repente.
Cen Ni ficou surpresa, lembrando-se de que havia mentido para ele: tinha 28 anos, nascida em 1994.
Então ele escolheu precisamente um vinho daquela safra, do ano em que ela nasceu.
“3 de setembro.”
Desta vez, ela não mentiu.
“Hum.” Ele respondeu suavemente, avaliando a garrafa antes de puxá-la.
“Vamos.” Ele apagou a luz da parede.
O quarto ficou escuro novamente, e Cen Ni instintivamente segurou a ponta da camisa dele.
Muge parou, virou-se para ela, segurou a mão dela e deslizou para a cintura.
Ele baixou a cabeça, olhando-a à luz fraca que vinha de fora.
Ele já viu muitas garotas com maquiagem pesada, olhos negros e esfumados, cílios postiços longos e densos, quase impossibilitando abrir os olhos.
Mas o rosto dela, sem maquiagem, ainda era radiante, com pálpebras delicadas, pupilas puras e lábios naturais, com um ar juvenil.
Ele duvidava que ela tivesse mesmo 28 anos.
Ele a abraçou, envolvendo-a em sua sombra. Ela era pequena, quase uma flor frágil, com uma cintura fina que ele poderia segurar com uma mão, parecendo uma lavanda ao vento, que poderia quebrar ao menor toque.
“Chloe—” ele chamou, “você me enganou?”
Cen Ni ergueu o queixo para ele. “Enganar em quê?”
Eles estavam muito próximos, a poucos centímetros de distância, compartilhando o ritmo da respiração e dos corações.
“Quantos anos você tem?” Ele perguntou, apoiando a garrafa fria contra a pele dela.
As pestanas dela tremularam e um arrepio involuntário percorreu seu corpo.
Coincidentemente, ela estava prestes a responder quando passos ecoaram no corredor, não muito longe, mas se aproximando, como se estivessem procurando por eles.
Muge ouviu também e, antes que o visitante chegasse, soltou a mão dela.
Cen Ni olhou por cima do ombro em direção à porta, vendo o visitante parar a dois metros e sussurrar: “Senhor Muge, Frank me pediu para avisá-lo que o consultor Fisher também chegou à vinícola.”
“Entendi.” Muge respondeu frio, franzindo a testa ao ouvir aquele nome, mostrando certo desagrado.
Ele saiu, entregando a garrafa de vinho. “Deixe o vinho arejar.”
O homem abaixou a cabeça para receber, respondendo educadamente: “Sim, senhor.”
Quando Cen Ni o seguiu para fora, observando suas costas, sentiu pela primeira vez uma certa frieza e distância nele.
Ao chegar à vinícola, vários carros estavam alinhados, parecendo veículos especiais, não comuns.
Do lado de fora, uma fila de seguranças de preto mantinha uma postura rígida, com expressão séria, a mão direita sempre no bolso da calça preta, provavelmente segurando armas.
A postura profissional era evidente.
Passando por eles, Cen Ni se perguntou se os carros também seriam à prova de balas.