8 Névoa Azul da Provença 8

Página (1/3)

Ao sair do restaurante francês, o carro esportivo acelerava pela rodovia na região das colinas suaves. Ao passar por um posto de gasolina, Mugue girou o volante com uma mão e disse que ia abastecer primeiro. Estacionando o carro, ele abriu a porta e saiu direto. Cenni inclinou-se para o lado do banco do motorista e, pela janela, chamou-o: “Vou à loja comprar cigarros.” Mugue olhou para ela, assentiu e só então foi até a bomba de combustível para pegar a mangueira. Era um posto self-service, então ele precisava manusear tudo sozinho; só depois iria ao caixa da loja para pagar.

Quando Cenni soltou o cinto e desceu do carro, ele abria o bocal do tanque. O sol brilhava e uma brisa levantou algumas dobras na calça preta dele, destacando ainda mais suas longas e esguias pernas. Ela desviou o olhar, anotou o número da bomba e se dirigiu à loja. Na porta de vidro, havia um adesivo clássico em vermelho com a palavra “Bonjour” em francês. Ao entrar, um jovem de cabelos castanhos encaracolados, que estava no caixa, a saudou calorosamente.

Cenni sorriu e pediu os cigarros. O rapaz colocou o maço no balcão, e ela, ao pagar, apontou para a bomba número 3 do lado de fora: “Por favor, inclua o valor do combustível na conta.” O jovem olhou para fora: no posto, só havia um Jaguar preto, o homem acabara de terminar de abastecer e agora caminhava para a loja. O sol do meio-dia brilhava forte, e um carro esportivo tão luxuoso naquela região não era comum, então o rapaz lançou-lhe um olhar mais demorado antes de voltar a atenção para o caixa.

Mugue entrou no estabelecimento justamente quando Cenni terminava de pagar; ele percebeu pelo olhar dela que estava tudo resolvido. Ela pegou os cigarros do balcão, segurou sua mão e saiu da loja. “Você pagou?” “Sim, o combustível não foi caro.” “Não caro?” Mugue arqueou a sobrancelha, achando engraçada a resposta dela. Afinal, o valor do combustível chegava a algumas centenas de euros, algo que para ela não era significativo.

Além de estudante, Cenni era redatora freelancer. Desde que terminou o vestibular, escrevia para jornais e revistas culturais como um trabalho paralelo. No início, não ganhava muito, mas ao criar um canal próprio nas redes sociais e um blog, seu público cresceu e, consequentemente, sua renda aumentou. Com o tempo, passou a enviar textos para sites estrangeiros, revistas em inglês e jornais em francês, o que lhe rendeu uma renda considerável. Assim, embora no começo ainda dependesse financeiramente da tia, acabou conquistando independência.

Com o dinheiro que ganhava, pagava a mensalidade da universidade, o alojamento e, eventualmente, comprava batons, bolsas e sapatos, embora não fosse consumista. Mugue sorriu de lado. “Mesmo que não seja caro, não é você que deve pagar.” Ele riu: “Não sou tão pouco cavalheiro a ponto de deixar uma dama pagar.” Cenni lançou-lhe um olhar. “Você me convidou para jantar, eu pago o combustível; está justo.” “Por que ser tão meticulosa?” Ele falou sorrindo, olhando para baixo, os cílios lançando sombras densas sob a luz do sol.

Embora dito casualmente, Cenni captou o tom brincalhão na voz dele. “Por que não ser meticulosa?” Ela retribuiu o sorriso e virou-se para ele: “Qual é o nosso relacionamento?” Mugue parou, surpreso com a pergunta. Não eram amantes, nem casal, nem namorados. No máximo, parceiros casuais? “Ainda não estamos próximos o suficiente para não precisar distinguir.” Cenni olhou para ele com seriedade. Ela sempre teve clareza de que, entre eles, havia estranheza; por mais que ele fosse perfeito para ela, não haveria futuro.

Todo encontro breve terminará em despedida, talvez amanhã, talvez depois, mas não durará para sempre. A essência da viagem está em seu fim. As viagens de estrada sempre chegam ao fim. É por isso que nos esforçamos para aproveitar ao máximo a beleza do caminho. Após um silêncio prolongado, Mugue apenas inclinou a cabeça, sem responder. Parecia evitar uma posição clara, mas na verdade concordava silenciosamente com o que ela dissera.

Página (2/3)

O carro voltou a ligar. O interior ficou silencioso, só o sol refletindo em círculos luminosos na lataria. Cenni apoiou uma mão no queixo e virou a cabeça para observar a paisagem. O silêncio parecia excessivo, então Mugue ligou o som. Surpreendentemente, começou a tocar um hyperPOP psicodélico e viciante, com batidas imersivas e hipnóticas.

Esse estilo avançado de hip-hop preencheu o carro, destoando do brilho lá fora, mas criou uma atmosfera estranhamente harmoniosa entre eles. O tráfego na rodovia era leve; a pista estreita serpenteava por vales entre montanhas. Mugue conduzia sobre pontes elevadas, levantando poeira e folhas secas da beira da estrada.

Cenni não sabia para onde ele a levaria, seu olhar vagueava pela janela. Entre os arbustos, avistou um lago cuja água tinha um tom azul Tiffany, parecendo uma joia incrustada nas rochas íngremes. No lago, vários turistas remavam, e nas margens acampavam pessoas desfrutando de uma tarde tranquila.

Ao lado da estrada, uma placa em francês indicava:

— Lac Saint Croix Verdon (Lago Santa Cruz)
— Les Gorges du Verdon (Grandes Desfiladeiros de Verdon)
— le Parc Naturel Régional du Verdon (Parque Natural Regional de Verdon)

“Por que a água do Lago Santa Cruz é tão azul?” Cenni perguntou, intrigada. Lembrava que era um lago artificial. Apesar do nome histórico e sagrado, o lago foi formado em 1974 pela construção da barragem de Santa Cruz, que reteve as águas do rio Verdon entre as montanhas.

Mugue respondeu com paciência e conhecimento técnico, diminuindo o volume do som: “A água vem do degelo dos Alpes, rica em íons de cobre e ferro bivalente. Por isso, sob o sol, ela parece azul cobalto cristalino.” Cenni sorriu e perguntou: “Você estudou bastante química, não?” “Pareço alguém que estudou direito?” “Não.” Ela foi sincera. Mugue riu. “Então você parece alguém que não estudou sério, mas aprendeu bem.” Algumas pessoas têm esse talento; ele parecia ser uma delas.

“Agradeço o elogio.” Cenni piscou. “De nada.” Quando ela se preparava para se recostar na janela, o celular vibrou duas vezes. Ela pegou o aparelho; na tela, uma nova mensagem no WeChat: era She Siwen respondendo.

“Ah Cenni, impressionante, você pensou nisso!” Ela estava digitando, então Cenni respondeu: “Você também acha que o professor Furman pode funcionar?” Mal enviou, She Siwen ligou por voz.

Cenni virou-se para o motorista: “Vou atender.” Mugue olhou para ela, viu que indicava o celular, e desligou a música. O carro ficou silencioso. Cenni apertou o botão de chamada. “Alô, Siwen?”

“Ah Cenni, sim, depois do professor Furman e do professor Yan haverá uma colaboração profunda. Se você passar um tempo com Furman antes de aplicar, talvez Yan fique mais aberto.”
“Era isso que eu planejava, mas não tenho o contato do professor Furman.”
“Eu tenho, vou te mandar o e-mail dele.”
“Ok, vou mandar um e-mail para tentar. Se o professor Furman aceitar, meu verão estará livre para ir a Israel.”
“Acho que não terá problema, Furman é mais simpático que Yan, que é bem rígido.”
Cenni riu: “Siwen, cuidado falando assim do professor Yan, se ele ouvir, você está ferrada.”
“Fica tranquila, agora é intervalo, ele está falando com outros chefes, não tem tempo para mim.”
“Quando começa a reunião de vocês?”
“Em dois minutos.”
“Então não vou mais te incomodar.”
“Tá bom, vou te mandar o e-mail primeiro, depois me avise.”
“Hum, até mais.”

Após desligar, She Siwen logo enviou o endereço de e-mail do professor Furman. Cenni olhou as horas e pensou em enviar o e-mail antes do expediente acabar. Enquanto digitava, teve uma ideia e disse a Mugue: “Terminei a ligação, pode ligar a música de novo.” Voltou a digitar, mas ele apenas levantou um canto da boca e continuou dirigindo, sem reação aparente. Ela hesitou e perguntou, piscando: “O que foi?”

“Você falou em cantonês na primeira ligação.” Ele disse de repente. Cenni ficou surpresa, levantou a sobrancelha: “Primeira ligação?” Só depois entendeu que ele se referia ao primeiro encontro deles, quando ela falava com Siwen ao telefone, e ele, à distância, ouviu tudo. “Você entende cantonês?” perguntou ela. Mugue semicerrava os olhos, demorou a responder, parecendo pensativo e distante. Finalmente disse: “Morei um tempo na Ilha de Hong Kong.”

Embora ele estivesse de perfil e sua expressão não fosse clara, Cenni sentiu um tom de melancolia na voz dele. Aquele jovem nobre libertino revelava uma fragilidade oculta, como se escondesse uma história. Era estranho, quase inacreditável. Para tirá-lo daquele estado, ela perguntou: “Então você fala cantonês?”

Talvez instigado, ele levantou o queixo, virou-se devagar para ela e, abaixando a voz, fez seu ouvido arrepiar:

“—— bb, você é tão linda.”

Página (3/3)