6 Névoa Azul da Provença 6

Ela apoiou a mão na parte interna da porta do carro, largou essa frase e virou-se para abrir a porta e descer.
Mugr observava suas costas, e através do tecido de veludo podia ver aquela fina espinha dorsal, as escápulas levemente salientes, parecendo uma borboleta leve que, num piscar de olhos, poderia voar embora.
Ele estendeu a mão para puxá-la, e Cen Ni justamente virou a cabeça.
“Você não está indo pelo caminho errado?” ela perguntou, com uma expressão duvidosa.
Mugr ergueu uma sobrancelha, esperando calmamente a próxima frase dela.
“Olha para fora,” Cen Ni apontou para a janela.
O carro esportivo estava parado à beira do campo de flores, e do lado de fora tudo era verde, um campo vasto que se estendia até o horizonte, belo e imenso.
Só que não havia nem sinal do azul arroxeado esperado.
“A lavanda não é azul arroxeada?” Cen Ni franziu as sobrancelhas, confusa.
Mugr parecia divertidíssimo com sua reação e a chamou carinhosamente: “Chloe, você sabe quando é a época de florada da lavanda?”
A palavra “Chloe” saiu dele com uma mistura de impaciência e ternura, como se estivesse dizendo “baby” ou “querida”.
“Que mês é agora?” ele disse, “a lavanda ainda não floresceu.”
“...” Cen Ni ficou sem palavras, e a mão que já ia empurrar a porta parou novamente.
“Então ainda vamos olhar?” ele sorriu com um canto da boca e se recostou no encosto da cadeira.
“Vamos.”
Cen Ni pegou o maço de cigarros, abriu a porta e desceu do carro. A porta cortou levemente as hastes das flores de altura média e se fechou.
Como ainda não era a época da florada, não havia turistas por perto; o campo vazio e silencioso tinha apenas uma trilha reta cortando o meio, dividindo o campo de lavanda em blocos de cores assimétricos.
Perto do meio-dia, o sol brilhava transparente sobre o campo infinito, o verde profundo parecia uma pintura a óleo — quanto mais longe, mais intensos os tons, um sentimento de liberdade ampla e sem limites.
A lavanda crescia em fileiras, cada uma separada por um caminho estreito de terra; Cen Ni caminhou alguns passos pela trilha.
As plantas não eram altas, alcançavam só até os seus joelhos; ela se inclinou para tocar as flores, num lilás suave, planta por planta, balançando ao vento, e mesmo inclinada podia sentir um perfume leve e delicado.
Cen Ni tirou um cigarro com aroma frutado do maço, mas ao tentar acendê-lo percebeu que havia esquecido o isqueiro e voltou em direção ao carro.
Ali, há muito tempo nenhum veículo passava, só o deles estava parado na beira da estrada, silenciosamente fundindo-se àquela vastidão.
Mugr também encostava no carro observando-a, um cigarro entre os dedos, e por trás da fumaça cinza e branca seus olhos profundos pareciam capazes de enxergar até o fim dela.
“Me dá fogo,” Cen Ni disse, chegando à frente dele, segurando um cigarro entre os dedos.
Mugr não falou nada, sacudiu a cinza e com um estalo acendeu o isqueiro.
A chama brilhou de repente, Cen Ni desviou o olhar e semicerrrou os olhos.
Ele aproximou o isqueiro dos seus lábios, e ao baixar os olhos ela viu novamente o distintivo único com um safira azul.
“Vindo aqui e não vendo o mar de flores, vai se arrepender?”
Enquanto a fumaça se erguia, a voz dele soou calma, como o vento disperso pelo campo.
Cen Ni levantou a mão para morder o cigarro, sem dar muita importância.
“Não há nada para se arrepender,” respondeu.
Se for pensar bem, a vida tem muitas razões para arrependimentos, mas essas coisas pequenas não a comoviam.
Mugr ergueu a sobrancelha, inclinou-se para trás com os cotovelos apoiados no carro preto, evidenciando sua clavícula à mostra, fria e sedutora.
“Eu pensei que vocês meninas sempre ficariam arrependidas,” disse, soprando a fumaça para o ar.
A fumaça turva se dispersou com o vento, ele parecia estar ensinando na prática como encantar as jovens.

Cen Ni sentiu o coração pular uma batida, e a respiração tremer.
Esse semblante distraído de jovem nobre não era só para encantar garotas, até mesmo um espírito celestial poderia ser atraído para o mundo terreno por ele.
Ela desviou o olhar e sorriu levemente, “Como você sabe que sou uma menina?”
“Eu não sou mais jovem, faltam dois anos para eu fazer 30,” Cen Ni mentiu novamente, sem corar ou se perturbar.
Enquanto todos preferem parecer mais jovens, Cen Ni aumentava a própria idade em seis anos.
“Você tem 28?” Mugr riu.
“Você sabia que nós, orientais, parecemos mais jovens?” Cen Ni aproximou o rosto do dele, levantando uma sobrancelha com curiosidade; a fumaça do cigarro frutado suavemente envolvia seu rosto radiante.
Mugr ficou hipnotizado, até a fumaça se dissipar, revelando seus olhos etéreos por trás, idênticos aos da noite anterior.
Ele mordeu o cigarro e desviou o olhar.
“Consegue adivinhar minha idade?”
“Você...?” Cen Ni hesitou, incerta.
Desde o primeiro encontro ela percebeu que ele não era como os outros homens loiros de olhos azuis; seu rosto tinha uma suavidade oriental, o que a marcou profundamente.
Cen Ni ficou pensativa, o vento mexia com o campo, trazendo ondas sobrepostas e o perfume leve da lavanda.
“Hum?” Ele foi paciente, “É tão difícil assim?”
Cen Ni apagou o cigarro e disse de passagem: “Então eu chuto 28, mesma idade que eu.”
“28?” Mugr, animado, segurou seu pulso delicado, seus olhos azuis refletiam seu rosto, “Como adivinhou?”
“Como?” Cen Ni arqueou as sobrancelhas, curiosa, “Acertou?”
“Sim.”
Cen Ni abriu ligeiramente a boca, parecendo incrédula; tinha sido apenas um palpite casual.
Ele era um típico jovem rico, parecia até mais jovem que sua idade real, nada parecido com estrangeiros que mostram mais os anos, mas respondeu com naturalidade, difícil não acreditar.
Ela deixou que ele segurasse seu pulso, peito erguido encostada na porta do carro, deixando o vento soprar.
A posição era confortável e descontraída, delineando perfeitamente a curva elegante de seu peito, seus longos cabelos cacheados balançando ao vento, tocando a pele branca colada ao veludo fosco e seus lábios delicados.
Ela não usava batom naquele dia, pois o tubo havia ficado naquela praia, mas o tom natural dos lábios não diminuía sua luminosidade inerente.
“Ainda bem que você não é uma garotinha,” Mugr segurou seu queixo delicado e mordeu suavemente seus lábios, “Senão eu me sentiria culpado.”
Ele mordeu e se afastou, e Cen Ni ainda saboreava suas palavras: “Garotinha... o que quer dizer?”
Mugr sorriu, “Você parece muito jovem.”
Cen Ni riu com desdém, “Quão jovem?”
“Quase menor de idade.”
“Se for menor, você ainda me venderia cigarro?”
“Você não é,” ele respondeu sem peso, “menores não podem comprar.”
Cen Ni o encarou fixa, então percebeu que ele já a observava há tempo.
“Vamos,” Mugr estendeu a mão para abrir a porta do carro para ela, “já que a época da florada não chegou, vou te levar a outro lugar.”

Mugr dirigia com uma mão pelo caminho reto, saindo do campo infinito de flores.
Após cerca de dez minutos, parou em frente a um restaurante francês.

“Chegamos?” Cen Ni perguntou.
Mugr sorriu, negando com a cabeça, a voz calma e serena: “Antes, vamos almoçar.”
Ao sair do carro e caminhar para dentro do restaurante, sua mão direita apoiou suavemente na cintura dela, um gesto de suporte que parecia um toque íntimo entre amantes.
Cen Ni olhou de lado, seus olhos pousaram no pulso branco e frio dele, bonito e delicado, e deixou que ele a guiasse para dentro.
Na breve convivência, independentemente de quando se separariam, apenas se testavam, se apoiavam, sem dizer, mas ambos sabiam.
Entre eles, eram apenas amantes que brincavam com a vida.

O restaurante francês ficava no campo, pequeno e delicado, com grandes campos de lavanda do lado de fora da janela.
A toalha branca com renda era levemente levantada pelo vento que entrava pela janela, na mesa flores da estação em vasos antigos, algumas velas aconchegantes e vários copos de vidro transparente; a luz quente das velas iluminava as paredes vermelhas e laranjas, criando um ambiente calmo e claro.
Jantar ali era uma experiência elegante; assim que sentaram, um chef de chapéu branco apareceu para cumprimentá-los e recomendar alguns pratos especiais para casais.
Casais.
Eles trocaram um olhar cúmplice, mas não mencionaram a palavra.
Cen Ni desviou o olhar e sorriu.
Ambos eram atores experientes, podiam atuar diante e atrás das câmeras, sempre jogando um papel para o outro.
Quando dois mestres se enfrentam, cada um finge e responde ao outro.
Mas quando se trata de sinceridade, ninguém é a parte totalmente pura.

O aperitivo foi um coquetel especial de anis (Pastis), servido com fatias de grapefruit laranja, acompanhado de baguete e manteiga.
Depois da entrada, veio o prato principal.
Cen Ni pediu peixe assado, com superfície defumada dourada coberta de pimentão doce, cebola e tomate, além de manjericão, alecrim e sálvia; ao lado, molho de alho com azeite.
Ela espremia suco de limão verde no prato e começava preguiçosamente a separar a carne com faca e garfo.
“Qual o problema?” Mugr levantou a sobrancelha, como se tivesse percebido algo, “não gosta?”
Cen Ni balançou a cabeça; ela apenas estava preguiçosa, o peixe assado era difícil de cortar com talheres, diferente dos hashis, mais práticos.
Mas na França, a etiqueta à mesa era importante, e ela agia com cuidado.
Ela olhou para ele; as mãos dele eram longas, com dedos definidos, as mangas dobradas até o meio do antebraço, segurando os talheres com tranquilidade e habilidade.
Aquelas mãos pareciam mais feitas para bisturis, armas, pilotar aviões ou comandar tanques.
Cen Ni sorriu discreta, afastou os pensamentos confusos e voltou ao assunto.
“O sabor está ótimo.”
Ela olhou para ele, falando com sinceridade.
O perfil dele na luz tênue das velas parecia meio iluminado, meio na sombra, transmitindo uma estranha ternura.
Ele abriu um pouco os lábios, prestes a falar.
Mas o celular de Cen Ni vibrou no momento certo, iluminando a tela.
Os olhares de ambos se voltaram para o aparelho.
Ela largou os talheres, olhou para a tela, fechou um pouco as pálpebras e disse: “Desculpe, só um momento,” levantando-se para sair.