Capítulo trinta e quatro: O povo guerreiro é realmente extraordinário.

No posto de gasolina em Smallville, um jovem alto e atraente franziu a testa, olhando absorto para o campo que ligava o posto à região central da cidade.

Ao ver o jovem tão concentrado, um funcionário veterano do posto aproximou-se e deu um tapinha leve em seu ombro.

— Clark, o que está olhando? Estudando o crescimento das plantações da nossa cidade este ano?

— Não.

Diante da pergunta do veterano, Clark balançou a cabeça e deu um sorriso amargo.

— De que adianta estudar a colheita? Não dá para ganhar dinheiro com isso. Se a colheita das fazendas da nossa cidade for boa, a de todas as fazendas de Nova Jersey provavelmente também será, e o preço dos grãos no estado cairá naturalmente.

Dito isso, Clark Kent suspirou e tirou o uniforme de trabalho.

— Eu estava observando o tempo. Sinto que vai chover em Gotham, e talvez essa chuva chegue até aqui. Importa-se de pedir uma folga para mim e para o Leitner? Preciso ir para casa ajudar Martha a colher a soja.

— Você acha mesmo que vai chover?

Ao ouvir isso, o veterano estreitou os olhos, confuso.

— Gotham chove muito, mas a chuva raramente chega até aqui; ainda estamos longe de Metrópolis. Mas você tem razão, é melhor prevenir do que ter prejuízo. Pedirei sua folga em instantes.

— Muito obrigado.

Clark sorriu abertamente, deixou o uniforme de lado e entrou em sua picape velha rumo à fazenda.

Pouco depois, na Fazenda Kent, Martha Kent caminhou até Clark, surpresa ao vê-lo chegar inesperadamente.

— Clark, você não deveria estar no trabalho? Por que voltou tão cedo?

— As bombas de combustível estragaram. O técnico disse que levaria a tarde toda para consertar. Como não havia mais nada para eu fazer lá, resolvi voltar para casa e descansar um pouco antes de retornar.

Enquanto explicava, Clark pegou as ferramentas das mãos de Martha e começou a trabalhar. Enquanto realizava as tarefas, seus olhos voltavam-se de tempos em tempos para a pequena cidade ao longe.

Smallville era uma cidade vizinha a Metrópolis, com uma atmosfera harmoniosa onde raramente ocorria algo perigoso. Mas hoje parecia diferente, pois Clark avistara, nos jipes pretos próximos à cafeteria no centro da cidade, mais de um tipo de arma sônica de alta potência.

A princípio, Clark chegou a pensar que eles estivessem atrás dele. Afinal, quem mais em Smallville seria alvo de um poder de fogo tão destrutivo?

No entanto... à medida que ouvia mais, ele compreendeu a verdade: aquelas armas sônicas haviam sido preparadas pelo Exército dos Estados Unidos para um supercriminoso de Gotham chamado Dalton. Aquele sujeito estava perseguindo uma repórter chamada Lois, cujo pai era general, e por isso montaram a emboscada.

Foi por ouvir essas notícias que Clark decidiu tirar uma folga para cuidar de sua mãe. Embora a fazenda ficasse um pouco afastada do centro, quem poderia dizer quão "super" ou perigoso aquele Dalton era? Se ele fosse realmente tão perigoso quanto o próprio Clark, simples armas sônicas e algumas dezenas de soldados de elite certamente não seriam capazes de detê-lo.

Perdido em pensamentos, Clark se distraiu e a pá em suas mãos partiu-se em duas. Ao longe, vendo a pá quebrada, Martha trouxe uma nova, resignada. Ao entregá-la a Clark, ela deu um tapinha carinhoso em sua mão.

— Desde que Jonathan se foi, você tem estado distraído, Clark. As pessoas estão destinadas a morrer, você e eu também, então a morte não deveria trazer mais sofrimento aos vivos. Anime-se, meu filho. Mais tarde, ajude-me a levar a vaca ao veterinário; uma delas cravou um prego bem fundo no casco dianteiro esquerdo.

— Está bem, Martha.

Clark assentiu e continuou a usar a pá para carregar o esterco. Ainda assim, mesmo tentando focar no trabalho, ele não conseguia deixar de olhar para o centro de Smallville. Ele torcia para que o maldito exército e esse tal de Dalton não deixassem uma bagunça naquela cidade pacífica.

...

Enquanto isso, perto do Museu de História de Gotham, Butler estacionou o carro.

— Chefe, chegamos! — ele avisou, virando-se para Dalton.

Ao ouvir isso, Dalton assentiu levemente e perguntou:

— Quantos anos você tem, Butler?

— Er... vinte e três. E o senhor, chefe?

— Vinte e seis, haha.

Depois de um sorriso, Dalton inclinou-se para o banco do passageiro e pegou sua mochila tática.

— Butler, fique atento à minha localização. Se eu aparecer de repente em outro local a cinco ou oito minutos de carro daqui, siga o rastreio e venha me buscar. Se eu estiver muito longe, continue esperando aqui. Além disso, escreva suas informações familiares em um papel e deixe no carro; se você morrer por acaso, entregarei este carro à sua família. Claro, se eles não precisarem do veículo, trocarei o carro por uma quantia equivalente em notas de cem dólares, como uma ajuda para o seu funeral.

Dito isso, Dalton deu um tapinha no ombro de Butler e saltou do carro. Ele pegou o celular e examinou a planta baixa da lavanderia à sua frente. As informações de Liv eram extremamente detalhadas e Dalton as estudou com atenção.

A família Dimitrov prosperou durante a Guerra Fria. Seu chefe não apenas se chamava Yuri, como também tinha um estilo de agir muito "russo". Ele não gostava de finanças ou tecnologia — métodos modernos de ganhar dinheiro —, preferindo os velhos esquemas de prostituição, jogo e drogas. O negócio que usava para encobrir sua família era igualmente antiquado: uma lavanderia.

Se o mapa de Liv estivesse correto, a porta secreta e o porão escondidos ali levariam ao cassino subterrâneo que era o núcleo da família Dimitrov.

Satisfeito, Dalton guardou o celular e sacou suas pistolas. Ao se aproximar da lavanderia, os dois guardas russos que vigiavam o local já o haviam notado. Ao verem que Dalton estava armado e seguia em direção clara, os pistoleiros apontaram suas armas diretamente para ele.

Através da vitrine de vidro, Dalton sorriu para o cano das armas e deu um passo rápido para a esquerda. Esquivando-se da primeira rajada, ele levantou as duas pistolas.

*Bang! Bang!*

Os dois atiradores, a cerca de doze metros de distância, caíram no chão. O poder das Desert Eagle era muito superior ao das Glock que os guardas usavam; após serem atingidos, não tiveram mais forças para se levantar. Dalton saltou sobre o vidro quebrado, parou ao lado dos corpos e deu um tiro de misericórdia na cabeça de cada um.

Enquanto o sangue espirrava, o tiroteio cessou brevemente. Naquele silêncio estranho, Dalton sorriu e apertou a mão de um dos cadáveres.

— As pessoas aprendem coisas enquanto morrem. Por exemplo, se eu quiser saber quando vocês vão atirar, só preciso observar o movimento dos seus dedos no gatilho. Eu não esperava desviar das balas; só dei uns pulinhos aleatórios no momento em que vocês atiraram. Quem diria que pular feito um idiota realmente funcionaria? Obrigado aos dois, declaro que vocês são os segundos grandes mestres que reconheço, depois de Takizawa Laura!

Após a provocação, Dalton virou-se para os transeuntes atônitos fora da loja e fez um gesto de "silêncio". Enquanto alguns poucos pedestres assentiam apressadamente, Dalton ouviu passos se aproximando, então chutou a porta que levava à sala dos funcionários e jogou duas granadas lá dentro.

*BOOM!*

A explosão ecoou, e os xingamentos dos russos vieram de dentro da fumaça.

— Porra, fechem a porta!

— A máfia italiana está atacando!

— Chamem reforços lá debaixo!

— Os italianos devem estar loucos, a polícia acabou de passar patrulhando a rua!

Sons semelhantes fizeram Dalton hesitar por um breve momento; ele não esperava que, após a explosão, ainda houvesse tantas vozes lá dentro.

O povo russo realmente não é comum!