Capítulo Vinte e Seis — Serviço de Quarto

*Trá-trá-trá!*

*Bum!*

Assim que Dalton aterrissou vindo do vazio, ouviu o som de tiros e explosões à distância.

"Ora, bem ao estilo de Gotham, não é?" Dalton soltou um riso sarcástico.

Esta cidade maldita nem se dava ao trabalho de esconder as coisas. Mesmo com um tiroteio em larga escala ocorrendo, figuras importantes, como o prefeito, só se preocupavam com o sequestro da filha do vice-ministro da Defesa.

Tiroteios? O que eram tiroteios? Apenas a seleção natural entre a ralé e os descartáveis.

Quando um pobre é sequestrado, não chamam de sequestro, chamam de desaparecimento. Apenas casos como o de Heno, com toda a sua influência, é que realmente tocam o coração do prefeito... tratando-se de um sequestro terrível e perverso!

Se não tivesse sido teletransportado aleatoriamente para ali, Dalton nem saberia que um tiroteio estava acontecendo em Gotham.

Contudo, o que mais interessava a Dalton era: onde ele estava?

Olhando ao redor, percebeu que estava diante de um Banco Wayne. Algumas pessoas próximas, ao notarem sua aparição súbita, já estavam ligando para a polícia.

Diante de um transeunte tão zeloso em denunciar, Dalton sentiu que deveria retribuir o valor emocional. Ele sacou a pistola da cintura e caminhou em direção ao homem de meia-idade que telefonava.

"Aqui é perto do Banco Wayne, no distrito de Burnley. Vi um asiático aparecer do nada na rua! Acredite em mim, não estou brincando, ele realmente surgiu do nada! Como assim como? Você é um idiota? Como mais ele apareceria? Ele simplesmente surgiu, *shhh*, do nada..."

"Ei!"

Dalton bateu com o cano da arma na careca do homem e tomou o telefone de sua mão.

O homem ficou paralisado e saiu correndo, nem se importando com o aparelho. Vendo a determinação do sujeito ao fugir, Dalton fez um sinal de positivo para ele e levou o telefone ao ouvido.

Do outro lado da linha, o atendente da polícia continuava sua ladainha burocrática.

"Sim, sim, você está certo, ele surgiu do nada, não é porque você está chapado e viu errado. Você está perto do Banco Wayne, certo? Vou enviar uma equipe. Não se preocupe, os policiais que chegarão em breve têm como prioridade capturar esse tal 'teletransportador'; prender você e o sujeito que lhe vendeu o pó é secundário. Você..."

"Cale a boca, meu chapa, o plantonista mudou."

Dalton interrompeu o atendente, que ficou visivelmente atônito por um momento. Logo em seguida, a voz do atendente subiu várias oitavas.

"O que você disse? Você mandou eu calar a boca? Você está ferrado! O policial mais próximo está a apenas meia quadra, você..."

"Eu sou Dalton, meu chapa, pare de destilar veneno. Se não sabe quem eu sou, ligue para o comissário Gordon ou dê uma olhada nas notícias de Gotham agora mesmo. Deixe que as manchetes sobre mim te deem uma aula!"

Dito isso, Dalton desligou, rindo, e jogou o telefone para um jovem que, ali perto, fazia malabarismo com uma placa publicitária.

Atingido pelo telefone inesperado, o jovem segurou o aparelho e perguntou, confuso:

"Senhor, o que é isso...?"

"Eu confesso: eu sou o Zorro. Peguei essa coisa para roubar dos ricos e dar aos pobres. É um celular, deve valer algum dinheiro. Trate de vendê-lo logo e compre roupas limpas que não pareçam trapos."

Dalton fez um gesto de dispensa para o jovem e seguiu, desfilando, na direção oposta à dos tiros.

Se fosse durante o dia, ele certamente iria conferir o tiroteio por diversão. Mas já eram sete da noite, ele tinha tido um dia cheio e precisava encontrar um lugar para relaxar os pés e dormir bem.

Dalton sinalizou para um táxi e, assim que entrou, entregou vinte dólares ao motorista de boné.

"Leve-me a um hotel com serviço de massagem. O resto é gorjeta."

"Pode deixar, patrão, estou indo agora mesmo!"

Ao receber os vinte dólares, o motorista cheirou a nota, radiante. Ele adorava clientes como Dalton. O Hotel Kane ficava a apenas trezentos metros dali, uma esquina apenas. Ele acabara de lucrar dezoito dólares e oitenta centavos com lágrimas de alegria!

Quanto a Dalton, acomodado no banco de trás, olhou para a direção de onde vinham os tiros e perguntou:

"O que está acontecendo com esses tiros? O território de quem está levando uma surra?"

"Aquela área é do chefão Sabatino. Não sei quem teria coragem de atacar o território dele, afinal, ele é um dos subordinados de Falcone! Mas aposto que foram os russos. Eles já tiveram uma grande briga ao meio-dia, centenas morreram. O caminhão-pipa levou horas só para lavar o sangue das ruas. Quando trabalhei à tarde, levei uns clientes por lá e, adivinhe só? O governo enviou quatro caminhões funerários e não coube tudo. O mais ridículo é que o Hospital de Gotham enviou cinco ambulâncias, mas não havia ninguém lá para ser salvo. Eles foram muito eficientes, cada corpo foi alvejado várias vezes... espere, chegamos, patrão!"

*Creeeeck!* O táxi fez uma curva brusca e parou na entrada do Hotel Kane.

Dalton foi jogado para frente com a freada e, com uma expressão de surpresa, olhou para o motorista:

"Você nem terminou a frase, porra!"

"Mas o Hotel Kane certamente atende a um patrão de alto nível como o senhor!" respondeu o motorista, convicto.

Dalton balançou a cabeça, achando graça.

"E você não podia ter me dito o local direto?!"

Dito isso, Dalton desferiu uma coronhada violenta na cabeça do motorista. Entre os gritos de dor, Dalton puxou mais mil dólares e jogou sobre o motorista.

"Mas numa coisa você acertou: eu sempre tive bom gosto, assim como nunca gasto menos de mil dólares em gorjetas. Seu boné é legal, vou emprestado. O resto é para você comprar gaze, seu idiota!"

"Ahhh... ah?"

O motorista, que gemia de dor, foi atingido pelo maço de mil dólares no rosto.

"O quê?"

Ele engoliu em seco, esquecendo-se de segurar a cabeça ferida.

Dalton não deu atenção ao motorista, que estava hipnotizado pelo dinheiro, colocou o boné e desceu do carro.

Entrou no hotel com naturalidade, ignorou a recepção e subiu as escadas até o restaurante no terceiro andar. Após observar o ambiente, continuou subindo pelas escadas de serviço até o sétimo andar.

Caminhando pelo corredor, Dalton parou aleatoriamente diante de uma porta e bateu com força.

*Pum! Pum! Pum!*

"Serviço de quarto!"

Assim que Dalton terminou, ouviu-se uma voz lá de dentro:

"Eu não pedi serviço de quarto!"

"Eu não ouvi, isso é a porra do serviço de quarto!" Dalton continuou batendo e gritando para dentro.

Pouco depois, um jovem enrolado apenas em um lençol abriu a porta, furioso, gritando contra Dalton:

"Eu disse que não pedi serviço de quarto! Suma daqui, não atrapalhe meu... socorro... mmhh?!"

Antes que o jovem pudesse terminar, Dalton agarrou seu cabelo com a mão esquerda, empurrou-o para dentro do quarto e enfiou o cano da pistola em sua boca.

Soltando o cabelo do jovem, Dalton pôs o dedo indicador nos lábios e fez um sinal de silêncio.

O jovem assentiu freneticamente. Dalton, então, fechou a porta.

Tirando a arma da boca do rapaz, Dalton girou seu corpo e pressionou a pistola contra suas costas, conduzindo-o em direção ao quarto.

Lá dentro, uma mulher nua brincava distraidamente com o cabelo, até que viu o jovem com as mãos para cima.

"Ahhh!"

"Cale a boca!"

Dalton chutou o jovem em direção à cama, pulou sobre a mulher e enfiou o cano da arma em sua boca.

Após silenciar o grito da mulher, Dalton voltou-se para o jovem, que estava estático:

"Encontre algo para amarrá-la bem forte, rápido!"

"Eu... eu vou agora mesmo!"

O jovem hesitou por um segundo, mas logo pegou o fio do secador de cabelo e, de quebra, arrancou os cabos HDMI da televisão e do computador.