A Filha Morta Prematuramente do Matador de Porcos dos Anos 60
Quando Mu Mian voltou à sua vila natal durante o Festival Qingming para prestar homenagens aos ancestrais, ouviu algumas avós da mesma vila contando histórias de suas infâncias. A avó disse que, quand
1963.
No início de abril do calendário gregoriano, era época de plantio na primavera. Todos os grupos de trabalho estavam ocupados capinando, amassando as espigas e semeando... um movimento fervilhante, uma correria incessante.
Depois de passar pelos dois anos difíceis em que até casca de árvore parecia comida, até uma criança de três anos sabia que a importância dos alimentos estava em primeiro lugar absoluto.
Só se plantasse bem e crescesse bem haveria o que comer no ano seguinte. Por isso, nesse período, todos trabalhavam com grande empenho, sem que o líder precisasse gritar para apressar ninguém; até os preguiçosos que normalmente gostavam de enrolar trabalhavam honestamente.
De dia, de frente para a terra amarela e de costas para o céu, após o trabalho intenso, à noite dormiam profundamente.
Mas, como sempre, havia um pouco de imprevisto.
Diferente da escuridão total do grupo, onde não se ouvia sequer o latido de cães ou o cacarejar de galinhas, em uma encosta próxima brilhavam pequenas luzes.
Atrás das luzes estavam dois homens, um alto e um baixo. O homem baixo segurava uma lanterna que parecia prestes a quebrar; a carcaça já estava enferrujada.
A lâmpada piscava de vez em quando, não se sabia se o filamento estava ruim ou se a bateria estava com mau contato.
Quando a luz apagou de novo, mergulhando tudo na escuridão, o homem baixo murmurou uma palavrão e parou, sacudindo a lanterna com impaciência, o rosto carregando uma expressão sombria.
Seus traços eram honestos e simples, mas agora seu semblante pare