Capítulo 1 Senhora Ozawa, você também não quer…

O vento de outono, suave e afável, assemelha-se a um cavalheiro modesto. A brisa leve acaricia a pele, enquanto o crepúsculo do poente banha a terra; os bordos flamejam em vermelho sangue, e as folhas caídas flutuam no ar antes de pousar, tecendo um caminho dourado e escarlate pelo entardecer. A rua silenciosa convida à rendição completa. Contudo, um som indistinto, porém sobressaltante, percorre toda a extensão da via.
“Sra. Ozawa, a senhora tampouco deseja que seu marido perca o emprego, não é verdade?”
…
Em uma cabana de madeira, num recanto privado oculto por cortinas, duas figuras, homem e mulher, permanecem sentadas sobre o tatami.
“Eh?”
Haruko Ozawa revela um leve fulgor de perplexidade no olhar e volta-se, hesitante, para o presidente a quem tanto reverencia, como se perguntasse se ouvira mal. Não consegue acreditar: como o presidente, sempre tão gentil e erudito, poderia proferir tais palavras? Não são todos na empresa que o elogiam por possuir a elegância de um cavalheiro chinês?
“Presidente, poderia repetir, por favor? Desta vez Haruko se distraiu e não compreendeu direito.”
Haruko Ozawa apoia a mão alva e delicada sobre o colo, inclina ligeiramente o busto em saudação e nutre uma tênue esperança de que seus ouvidos a tenham traído.
“Haruko, a senhora também não deseja, com certeza, que Taro perca o excelente posto que agora desfruta?”
Chu Hong entrecerra os olhos, a respiração torna-se mais pesada; contempla a postura evasiva de Haruko Ozawa e repete a frase com voz grave.
Seria este o tom? Seria este o olhar?
Haruko Ozawa lança um rápido olhar ao homem à sua frente e, em seguida, baixa a cabeça com presteza. Respira fundo, o peito elevando-se e descendo com suavidade. O que fazer? Marido, por que haveria de trabalhar até tarde hoje?
Haruko Ozawa trajava apenas um quimono azul-claro, adornado tão somente por algumas flores de lírio; a simplicidade elegante do traje não conseguia ocultar as curvas soberbas de seu corpo. Os lábios úmidos e vermelhos, qual pomada, e a pele alva que se entrevia realçavam ainda mais sua beleza. No instante presente, seu olhar fugidio… estimula os sentidos.
“Presidente, o senhor está com fome? Permita que eu prepare algo para o senhor.”
Haruko Ozawa, tomada por pânico, busca escapar. Pronunciadas estas palavras, não aguarda qualquer objeção de Chu Hong: levanta-se e dirige-se, com passos miúdos, rumo à cortina. Quando esta se abre cerca de um palmo, avista as folhas de bordo que dançam na rua; um leve alívio lhe toca o coração, símbolo de fuga da prisão.
“Taro parece disposto a disputar um cargo mais elevado… Haruko, estaria disposta a auxiliar seu marido a triunfar nessa competição?”
Chu Hong ergue com delicadeza a xícara de chá perfumado que Haruko Ozawa preparara, toma um gole e mantém a expressão serena. O pezinho calçado em geta de Haruko Ozawa detém-se; após alguns instantes, recua.
“O senhor… Taro ele…”
Haruko Ozawa sente o olhar toldar-se de rubor; já não é mais uma criança alheia ao mundo e compreende perfeitamente quão valioso é o posto de Taro. Pelo tom do presidente, se ela não… Taro certamente perderá o emprego. Entretanto… como seria possível? Haruko jamais trairia Taro, ou trairia? Contudo… se Taro perdesse o emprego, como a família sobreviveria? Seu olhar vacila ao extremo; lágrimas começam a brotar, e a expressão de profunda injustiça desperta compaixão.
Chu Hong saboreia o chá com calma e, pela terceira vez, repete as mesmas palavras, com o ar de quem já domina a situação. Momentos depois, as lágrimas da jovem descem como chuva; Haruko Ozawa, com os olhos vermelhos, soluçando, murmura: “Presidente, eu… eu não quero que Taro perca o emprego.”
…
Haruko Ozawa, com os cabelos desalinhados, segura o quimono já rasgado e esfarrapado, soluçando baixinho; é evidente que fora intimidada. Sobre o tatami, Chu Hong, impecavelmente trajado, saboreia o chá perfumado; sua postura erudita não permite dissimulação: parece um autêntico cavalheiro.
“Pois bem, desta vez agradeço a generosa hospitalidade de Haruko!”
Chu Hong junta as mãos e inclina-se numa saudação cerimoniosa de refeição. Haruko Ozawa, envergonhada ao extremo, mantém a cabeça baixa, sem proferir palavra. Chu Hong aproxima-se, belisca-lhe suavemente o rosto e parte com passos largos.
“Não é preciso acompanhar-me!”
Haruko Ozawa suspira baixinho: nada poderá voltar a ser como antes.
…
“Corte!”
“Corte!”
“Perfeito, diretor; sua atuação é simplesmente magistral!”
O assistente de direção aproxima-se, louvando Chu Hong com entusiasmo.
“Há há, é a primeira vez que filmo, será mesmo tão bom assim?”
Chu Hong duvida, afinal é o diretor; como poderia atuar com tal maestria?
“É excelente! Enredo, linguagem, expressão, interpretação: tudo irrepreensível. Como era de esperar de um grande diretor formado em academia!”
“Há há! Quando em Roma, faça como os romanos! A profissão de diretor exige imersão total no mercado popular, servir os internautas e produzir obras que eles apreciem.”
Chu Hong sorri satisfeito; desta vez, ao vir ao país das cerejeiras filmar, acertara em cheio no gosto do público.
“Como foi a atuação da Sra. Ozawa?”
“Como foi a Sra. Ozawa, diretor, o senhor é quem melhor sabe.”
“Tosse tosse… a professora mostrou-se bastante profissional!”
“Editem o filme!”
“Rapazes, façam hora extra e terminem o corte logo!”
“É preciso que os internautas desfrutem verdadeiramente do avanço da tecnologia!”
…
Chu Hong caminha lentamente para fora do estúdio; os tênis de lona, já gastos, parecem leves como pluma. Uma única palavra: refrescante! Mal dera alguns passos, percebe algo estranho na rua. Com o espírito sereno como o de um antigo sábio, descobre de imediato o problema. Silêncio! Um silêncio absoluto. O crepúsculo ainda não se completara, e a rua está completamente deserta.
“Ora? Aquilo… o que é?”
“Luz…?”
A luminosidade é demasiado singular para ser descrita; atrai irresistivelmente Chu Hong. Aos poucos, ele se aproxima da claridade. Finalmente, chega ao seu ponto de origem: trata-se de um livro. A capa é novíssima, envolvida por um brilho que emana de si mesmo, visivelmente extraordinário. Chu Hong recolhe o volume; não há texto algum, apenas ilustrações. Habitualmente, folheia as páginas e percebe que, embora o livro tenha apenas três polegadas de espessura, parece não ter fim. Sempre que alcança a última página, surge mais uma. Exceto pela primeira, as demais permanecem indistintas, e a luz que emitem é visivelmente mais fraca. Chu Hong estreita os olhos e volta à primeira página.
“Primeiro… primeiro nível do mundo?”
Respira fundo, toca a ilustração inicial; a cena dissolve-se em caos e transforma-se num cenário antigo e clássico, enquanto surgem palavras cintilantes:
“Sabe ou Não Sabe, Deve Ser Verde Farto Vermelho Delgado”
Num instante, a luz tênue atinge o ápice, qual reino sagrado de claridade; Chu Hong é envolvido por uma luminosidade sem limites e converte-se em luz. Quando esta se dissipa, Chu Hong desaparece.
Folhas de bordo caem; a rua permanece em silêncio. Ali, como se desde o princípio jamais houvesse existido um livro luminoso, nem mesmo um débil fulgor.
…