Capítulo Quatro: “Cuidar de pessoas é mais fácil do que criar tartarugas.”

宋 Xinxin almoçou até quase se fartar no Palácio Qianzheng. Na hora de partir, recorreu ao pouco que lembrava das etiquetas palacianas, apoiou-se na própria barriga cheia e, com passos lentos, fez ao Imperador Lingming uma reverência um tanto desajeitada: “Agradeço ao pai imperial pela hospitalidade. Despeço-me, sua filha retira-se.”

Parecia mais uma despedida entre amigos após uma boa refeição do que o respeito e temor que se esperaria diante do próprio pai ou do soberano. Shang De Li, atento a cada gesto, disfarçava sua observação do imperador, mas não esperava de fato decifrar o semblante de quem governa um império; era apenas um hábito cultivado desde pequeno no palácio. Enquanto os criados retiravam a mesa, ele comentou:

“A Alteza Mí Hua não se prende a detalhes. Em minha opinião, assemelha-se muito ao senhor em seus tempos de juventude.”

Shang De Li crescera junto ao imperador, gozava de certa intimidade, e suas palavras soaram naturais, despertando em Lingming lembranças de momentos dispersos do passado.

Refletindo, percebeu que realmente havia semelhança. O jeito de fingir-se de tolo, mas esconder astúcia, era idêntico. Contudo, diante de pessoas inteligentes, ambos eram relutantes em ocultar sua natureza; afinal, não fazia sentido, era uma preguiça herdada.

Lembrando-se do olhar atento de Ming Zhen, que seguira Xinxin ao sair, o imperador aceitou a xícara de chá de Shang De Li, bateu levemente a tampa para dispersar o vapor, sorveu um gole e, com um sorriso, comentou sem pressa:

“Diga-me, será que A Zhen não percebe que essa garota está só representando?”

Do lado de fora, na porta escancarada, Ming Zhen ainda observava Xinxin subir na liteira, com toda a formalidade, o que agora divertia também Shang De Li. Ele baixou a cabeça, evitando mostrar desrespeito ao chefe dos guardas, mas não escondeu o tom de quem assiste a um espetáculo:

“Ming Zhen é rígido, mas perspicaz. Mais cedo ou mais tarde irá perceber.”

Momentos antes, o imperador, sob o pretexto de se preocupar com a filha, mas na verdade para se entreter, ordenara que Ming Zhen a acompanhasse, justificando que deveria protegê-la de ofensas e enganos.

Naquele palácio repleto de belas damas, poucas eram realmente interessantes. Quem poderia censurá-lo por buscar diversão com a própria filha?

A liteira logo chegou ao Palácio Qianyuan, não muito distante dali. Os carregadores eram rápidos e firmes, e em pouco tempo a deixaram no chão.

Sem esperar que Ming Zhen fosse atencioso por conta própria, Xinxin estendeu docilmente a mãozinha delicada e pediu sem rodeios:

“A Zhen, ajude-me a descer.”

Só então Ming Zhen, segurando-a pelo punho através da manga, assentiu secamente. A textura do tecido era excessivamente macia, inferior à de suas roupas de treino. Sem pedir opinião a Xinxin, ordenou à criada de azul, postada à porta do Palácio Qianyuan:

“Mande alguém tirar as medidas de Sua Alteza Mí Hua. Quero as roupas prontas até o meio-dia de amanhã.”

A criada, que já fora uma das principais do Palácio Qianzheng e conhecia Ming Zhen como guarda pessoal do imperador, não ousou contrariá-lo. Vendo que a princesa nada objetava, curvou-se e saiu com presteza.

Olhando as criadas e eunucos no pátio, todos tímidos como codornas, Xinxin puxou a manga de Ming Zhen, intrigada:

“Você não é um guarda? Por que todos obedecem às suas ordens?”

“Sou chefe dos guardas pessoais do imperador.”

Sem achar que Xinxin entenderia sobre os agentes secretos, Ming Zhen limitou-se a mencionar seu cargo oficial, aparentemente sem importância, e a acompanhou pelo palácio, passando pelo salão principal até um aposento lateral. Vendo que tudo estava em ordem, afastou-se um passo:

“Se precisar de algo, Alteza, basta chamar.”

Antes que Xinxin respondesse, ele já havia saído e desaparecido num piscar de olhos.

Logo, uma fileira de criadas de azul entrou com bacias de prata, incensos e toalhas, cuidando de Xinxin com voz suave, ajudando-a a trocar de roupa, lavar-se, e acomodando-a na cama, ajeitando-lhe as cobertas com delicadeza.

“Descanse um pouco, Alteza. Meu nome é Chunfen, estarei na antessala.”

Sem forças para resistir, Xinxin, exausta da manhã agitada, concordou e fechou os olhos.

Em sua vida anterior, só havia treinamento. Agora, sem poder treinar, deitar-se e dormir parecia ser tudo o que restava. Que seja, então. Boa noite, vontade do destino.

Dormiu quase uma hora. Ming Zhen aproveitou para ir ao acampamento dos agentes fora do palácio, avisando ao seu assistente que recebera ordem imperial para cuidar da princesa por alguns dias.

“Cuidar de quem?!”

O assistente, Cheng Chi, arregalou os olhos, limpando as orelhas como se não tivesse ouvido bem:

“Seu tanque de tartarugas perdeu o último ontem. Chefe, o imperador mandou você cuidar de uma princesa?”

Ming Zhen assentiu enquanto circulava pela sala, enchendo a bolsa de antídotos, escondendo uma adaga na manga, prendendo a espada longa ao cinto e levando um arco leve com algumas flechas. Ignorou o tom sarcástico do assistente, nem sequer o olhou, e ao sair, deixou apenas uma frase:

“Criar gente é mais fácil do que criar tartarugas.”

Cheng Chi ficou confuso:

“É... é mesmo?”

Seguiu Ming Zhen até o palácio, tentando descobrir mais sobre a princesa, que julgava fadada ao infortúnio.

Sétima na linha de sucessão, filha de uma concubina caída em desgraça, criada no palácio frio, nunca pusera os pés fora dali.

Segundo as poucas palavras do chefe, era uma pobre coitada, frágil e doente, que até aquele dia jamais deixara o palácio frio, sem o afeto do pai ou da mãe.

Mas, a partir de hoje, o chefe deveria cuidar dela por ordem do imperador.

Pobre menina, pensou ele, que desgraça. Amitabha.

Separaram-se na porta do Palácio Qianzheng. Ming Zhen, armado até os dentes, retornou ao pavilhão lateral do Palácio Qianyuan, enquanto Cheng Chi foi ver o imperador.

Assim que entrou discretamente pela porta lateral do Palácio Qianzheng, Cheng Chi mudou completamente a expressão, escondendo-se em silêncio num canto da câmara de repouso do imperador.

Naquele momento, Ming Zhen também mudava de atitude, sumindo pela estrada oficial que levava ao Palácio Qianyuan, evitando guardas e criadas apressadas, saltando o muro oeste para o pequeno jardim do pavilhão lateral, onde sentou-se sob uma árvore e, com calma, organizou seus pertences.

Quando o relógio marcou o segundo quarto da tarde, ouviu Xinxin chamar suavemente “A Lan” no quarto. Pensou que ela chamasse uma criada, então não entrou, mas recolheu todas as armas da mesa e passou a vigiar em silêncio sob a janela dos fundos.

Como agente secreto, era ali que gostava de ficar.

Xinxin, ainda sonolenta, esqueceu-se de onde estava. Quando despertou, pediu a Chunfen que a ajudasse a sentar-se, ajeitou o edredom de cetim rosado sobre a cintura, tomou um gole de água morna, e, ao ver a sombra alta projetada na janela de papel, fingiu ignorância e perguntou casualmente:

“Onde está A Zhen?”

Chunfen, ajoelhada aos pés da cama, massageava-lhe as pernas com delicadeza e respondeu suavemente:

“O senhor Ming está no pátio, vigiando Vossa Alteza.”

Xinxin, aliviando-se em segredo, sorriu timidamente:

“Hum.”

Embora seus poderes tivessem se dissipado quase por completo, sua percepção espiritual ainda era superior à dos mortais. Ela sentiu Ming Zhen aproximar-se da janela, depois contornar silenciosamente até a porta, onde ficou de prontidão com a espada nos braços.

Era preciso que todos acreditassem que ela não era mais do que Xinxin: uma jovem recém-saída do palácio frio onde vivera catorze anos, dependente do primeiro rosto amigável que encontrara.

A maioria chamaria essa dependência frágil de síndrome do filhote.