Capítulo Dois: O Sonho que Pode Matar

O toque familiar do celular invadiu os ouvidos de Ransinian logo após aquele estrondo. Era o toque do seu telefone. Lentamente, ele abriu os olhos e, iluminado pela luz do aparelho, deparou-se com o teto de seu próprio quarto, um cenário mais que conhecido.

Mais uma vez, Ransinian sonhara com a manhã do dia da explosão. Não era de se estranhar, pois esse sonho recorrente fazia parte de sua rotina noturna; ele mesmo desejava vivê-lo todas as noites. E aquilo que desejava sonhar, ele conseguia, uma espécie de habilidade adquirida após sobreviver ao grave trauma cerebral causado pela explosão, uma chamada supercapacidade subconsciente.

Desta vez, como nas anteriores, ele não conseguiu enxergar o rosto do entregador no sonho. Na verdade, não era só o entregador; a faxineira, a recepcionista e até sua azarada assistente — que, no fim, morreu em seu lugar —, todos tinham rostos indistintos em sua memória onírica, impossíveis de distinguir uns dos outros. Pois, além da habilidade subconsciente, a explosão também lhe roubara a capacidade de reconhecer rostos: ele agora sofria de prosopagnosia, popularmente conhecida como cegueira facial.

O que mais o irritava era o fato de que, além de ser cego para rostos na vida real — distinguindo as pessoas apenas pela voz, roupas, penteado, comportamento, ou sinais marcantes como uma barba densa, óculos ou uma pinta proeminente —, ele também era cego nos sonhos, no seu próprio território de orgulho.

Estava claro que tentar, por meio desses sonhos, recordar o rosto do entregador e assim encontrar o homem contratado pelo mandante, para finalmente chegar ao cérebro por trás do crime, não era tarefa para ser cumprida em pouco tempo.

O que o deixava ainda mais contrariado era que, mesmo que o cliente que viera à sua casa no dia anterior para que ele interpretasse um sonho fosse o tal entregador-bomba, ele não teria reconhecido, e ainda o teria recebido cordialmente, tratando-o como um benfeitor.

Pensar na expressão “benfeitor” lhe parecia ainda mais irônico. Desde o ocorrido — para ser exato, desde um evento subsequente à explosão, após a morte de uma mulher —, ele deixara de ser a estrela promissora de quem seu mestre tanto se orgulhava, para tornar-se um pária expulso do meio, sem instituição alguma disposta a contratá-lo. Foi obrigado a mudar de profissão, passando de consultor que utilizava a “terapia dos sonhos” a um místico que tirava seu sustento de interpretações, transformando-se de “Senhor Ransinian”, antes tratado com respeito, no extravagante e ridículo “Mestre Ransinian” que os clientes agora mencionavam.

Pegou o telefone que ainda tocava, deu uma olhada nas horas e no identificador de chamadas, e, de imediato, o brilho da tela o despertou por completo: eram duas e cinco da madrugada, e não havia número algum exibido!

Quem ligaria a essa hora sem mostrar o número?

— Alô? — atendeu calmamente, torcendo para que não fosse apenas um trote; sabia bem o que seu subconsciente ansiava: algo tão trabalhoso quanto interessante.

— Você é Ransinian? Aquele mestre especialista em sonhos? — Do outro lado, o silêncio era absoluto, a pessoa usava um distorcedor de voz! O tom era grave e estranho.

— Sou eu, e você é...? — Ransinian não conteve um certo orgulho. Tinha o pressentimento de que aquela ligação não seria trivial, talvez o precipitasse numa trama complexa e fascinante.

— Tenho uma pergunta para lhe fazer — disse o homem, num tom controlado e calmo, dificultando a identificação de sua intenção ou identidade. Articulou lentamente: — Sonhos podem matar?

Ransinian sorriu levemente, respondendo com interesse:

— Essa é uma questão bastante complexa. Se quiser que eu pule todas as explicações e vá direto ao ponto, minha resposta é: sim, sonhos podem matar.

Do outro lado, a pessoa pareceu aliviada, suspirou e, enfim, demonstrou alguma emoção:

— Vejo que você é mesmo um mestre. Demorei muito para criar coragem de lhe telefonar, mesmo correndo o risco de ser descoberto. Se você dissesse que sonhos não podem matar, eu desligaria na hora.

— O que houve com você? — perguntou Ransinian amistosamente, temendo que o interlocutor desligasse. — Se for possível, venha amanhã ao meu consultório. Falar ao telefone nunca é o ideal.

— Meu sonho matou alguém. Na verdade, fui eu quem matei no sonho, mas essa pessoa morreu mesmo, do jeito que aconteceu no meu sonho.

Isso, de fato, era intrigante. Ransinian ponderou e respondeu:

— Não poderia ser coincidência?

O outro pareceu ofendido, elevando a voz em protesto:

— Uma vez pode ser coincidência, mas e cinco?

Ransinian perdeu o sorriso e, franzindo a testa, indagou:

— Você matou cinco pessoas nos sonhos, e todas morreram de verdade, do mesmo modo?

— Foram seis — corrigiu o outro, voltando ao tom robótico, sem emoção, distorcido pela máquina. — Foram cinco sonhos, mas em um deles, matei dois de uma vez, então seis pessoas morreram. Mestre Ransinian, diga-me, estou amaldiçoado pelo diabo?

Ransinian apressou-se em negar:

— Claro que não. Não acredito em demônios. E se há algum, ele está escondido no seu subconsciente, você só não percebeu ainda. Acho que realmente deveríamos conversar pessoalmente...

— Não posso aparecer. Sei que você tem boas relações com a polícia. Se eu for, você vai chamar a polícia, eles vão me considerar culpado pelos assassinatos. Nunca acreditariam que sonhos matam. Só estou ligando porque voltei a ter esses sonhos terríveis e sei que, em breve, alguém morrerá. O próximo será um diretor de cinema: Chang Qing!

— Então, no fundo, você não quer que essas pessoas morram? Nem mesmo Chang Qing? Quer que eu o avise, que a polícia o proteja? — Ransinian disparava perguntas, temendo que um segundo de silêncio encerrasse a ligação.

— Quero sim que morram, mas jamais teria coragem de matar. Eu só sonho. Não sou esquizofrênico, não sou assassino sem saber. Por hoje é só, voltarei a ligar para você.

Dizendo isso, desligou.

Ransinian deitou-se novamente, olhos abertos, pensando. Sonhos podem matar — essa fora sua resposta, mas sabia que o interlocutor havia entendido tudo de forma literal demais. O sonho é apenas uma manifestação do subconsciente. Em vez de dizer que o sonho mata, seria mais correto dizer que o sonho revela o desejo de matar, e, por meio de constantes auto-sugestões, talvez alguém acabe trilhando o caminho do crime.

Às oito da manhã, após se arrumar, Ransinian sentou-se na sala de estar de sua casa, esperando os clientes — aqueles senhores e senhoras que vinham de longe em busca de interpretações dos seus sonhos.

Já fazia quase um ano que deixara de atuar como consultor psicológico. Nos últimos seis meses, o negócio começara a estabilizar, recebendo um ou dois clientes por dia, ajustando o valor conforme a situação financeira de cada um. Ainda assim, estava longe dos tempos de prosperidade; vivia com dificuldades. Dias antes, vendera seu carro para cobrir um buraco na hipoteca da casa. Caso o movimento não melhorasse significativamente, teria que vender a amada casa para quitar o financiamento e mudar-se para um pequeno apartamento.

Enquanto aguardava os clientes, ligou para um policial conhecido, Qu Zi Chong.

Qu Zi Chong era um detetive experiente, chefe da divisão de homicídios da Polícia de Songjiang, figura respeitada e de confiança do chefe de polícia, responsável pelos casos mais complicados. Eles se conheciam desde a explosão; esse viúvo de pouco mais de quarenta anos era um verdadeiro workaholic, e, diferentemente de tantos outros, confiava nas habilidades de Ransinian com sonhos, recorrendo a ele para desvendar crimes.

— Capitão Qu, preciso de um favor. Pode verificar se, nos últimos anos, houve algum caso de assassinatos em série com seis vítimas em Songjiang? — Ransinian foi direto. — Cinco eventos, seis mortos, mesmo assassino. Pode ser caso não resolvido ou já solucionado.

Qu sorriu ao telefone:

— Não confia na polícia? Acha que podemos ter condenado o inocente?

Ransinian respondeu, rindo sem jeito:

— De jeito nenhum! Aliás, se for algum caso sob sua responsabilidade, pode descartar.

Qu entendeu a indireta: o amigo suspeitava de erro policial, exceto se fosse ele o responsável pelo caso.

— Por que esse interesse repentino?

Ransinian hesitou:

— Melhor conversarmos pessoalmente. Quando pode me encontrar?

Parecia que Qu esperava por esse convite:

— Posso agora mesmo. Estou na rua, dou uma volta e passo aí. Aproveito para pedir sua ajuda em um caso. Quem sabe sua interpretação não resolve.

Mal desligou, a campainha tocou. Ransinian pensou: será que Qu estava ouvindo o telefonema do portão? Chegou tão rápido que parecia querer pregar-lhe uma peça.

Ao olhar pelo vídeo porteiro, quase riu. Não, era o “azar” em pessoa!

Na tela, uma mulher de meia-idade, de corpo cheio, roupas chamativas e maquiagem pesada. Só por esses três detalhes, o cego para rostos sabia exatamente quem era: sua cliente antiga, a mais difícil de todas.

Ransinian voltou ao sofá, determinado a não abrir a porta, fingindo não estar em casa.

A campainha tocou por intermináveis três minutos, até que, finalmente vencida, a mulher foi embora. Ransinian soltou um longo suspiro de alívio.