Capítulo Três: O Homem Que Perdeu Cento e Quarenta e Sete Partidas Consecutivas

Os discípulos do Pavilhão Celestial enfrentavam-se frequentemente, e não era raro que muitos morressem a cada ano. No entanto, ao olhar para o irmão mais velho à sua frente, que avançava com coragem e sem hesitar, Zhou Dingjun sentiu-se levemente comovido. Se estivesse naquela situação, ele sabia que não teria a mesma determinação; ao perceber que não poderia vencer, teria admitido a derrota. Manter-se vivo para lutar outra vez é um princípio de vida, enquanto insistir até o fim é uma forma de persistência.

Vendo Yang Kai cambalear, mas com o olhar cada vez mais ardente de vontade de luta, Zhou Dingjun compreendeu que só terminaria aquele embate se conseguisse fazê-lo perder a consciência. Com esse pensamento, Zhou Dingjun desferiu um golpe certeiro no pescoço de Yang Kai, fazendo com que sua postura feroz se dissipasse instantaneamente; seus olhos perderam o brilho e ele caiu ao chão, completamente mole.

Diante da cena, sobre a copa de uma grande árvore a dezenas de metros dali, uma figura sacou um pequeno caderno, abriu uma página e anotou: "Discípulo em teste Yang Kai versus discípulo comum Zhou Dingjun, vitória de Zhou Dingjun."

A figura sobre a árvore era claramente uma mulher, de silhueta graciosa, embora estivesse com o rosto oculto por um véu negro, impedindo que se visse sua verdadeira aparência. Porém, suas sobrancelhas delicadas evidenciavam sua juventude. O emblema de folha caída em seu braço indicava sua identidade: discípula do Salão Sombrio do Pavilhão Celestial.

O Salão Sombrio era uma instituição especial, sob a supervisão do terceiro ancião da seita, encarregado de registrar todos os acontecimentos internos, inclusive os resultados dos duelos entre discípulos. Por isso, ao desafiar alguém dentro do Pavilhão Celestial, não era preciso preocupar-se em não receber os pontos de contribuição pela vitória, pois os discípulos ocultos do Salão Sombrio sempre registravam as batalhas, e o saldo era consolidado mensalmente.

Após registrar o resultado do duelo, a jovem do Salão Sombrio pegou outro caderninho ainda menor de sua cintura, abriu-o e leu: "Décimo quarto ano de Jihe, sétimo dia do quinto mês, centésima quadragésima sétima batalha de Yang Kai, derrota!"

Além desta linha recém-adicionada, o caderno estava repleto de registros das lutas de Yang Kai, sempre indicando o número da batalha e o resultado: derrota. Cento e quarenta e sete derrotas consecutivas, sem uma única vitória — um recorde sem precedentes desde a fundação do Pavilhão Celestial, digno de espantar deuses e fantasmas, sem igual no passado ou futuro. E o criador desse feito agora jazia imóvel no chão, sem saber se estava vivo ou morto.

Yang Kai nunca desafiara ninguém; todas as cento e quarenta e sete lutas foram desafios feitos contra ele, ou seja, era desafiado a cada cinco dias, uma rotina que já durava mais de dois anos.

Olhando para Yang Kai abaixo, Xia Ningchang franziu a testa, intrigada pela persistência dele em manter-se nesse caminho. Já rebaixado ao status de discípulo em teste, com dificuldades até para garantir sua própria subsistência, por que insistia em permanecer no Pavilhão Celestial? Se partisse, sua vida certamente seria muito melhor. Que tipo de obstinação movia esse jovem de corpo frágil, capaz de suportar cento e quarenta e sete derrotas sem esmorecer?

Talvez fosse apenas a teimosia dos homens? Xia Ningchang só havia notado Yang Kai por acaso; como discípula do Salão Sombrio, fora designada para monitorar aquela área. A cada desafio e cada vez que ele era nocauteado, ela testemunhava tudo. No início, era indiferente, mas com o tempo passou a prestar atenção naquele jovem de apenas três camadas de fortalecimento corporal.

Ela queria saber até quando ele manteria essa resistência antes de abandonar o Pavilhão Celestial. Com essa aptidão e ritmo de cultivo, ele não pertencia ao mundo marcial; o mundo comum era seu destino.

No chão, o público já havia se dispersado, restando só Yang Kai inconsciente. As pessoas passavam, o tempo seguia. Xia Ningchang sumiu da copa da árvore num instante.

Quando Yang Kai despertou novamente, o sol já estava alto. Todo o corpo doía, cambaleou ao se levantar e percebeu que não estava mais onde caíra, mas sim sob a sombra de uma árvore próxima. Estranhou o fato, pois nunca antes alguém havia demonstrado tal bondade ao carregá-lo dali. Franziu o cenho e coçou a cabeça, lembrando vagamente de uma sombra indistinta ao seu redor enquanto estava inconsciente, mas a lembrança era nebulosa.

Entre o local onde caiu e onde acordou, havia uma marca clara de arrasto no chão, como se alguém o tivesse puxado. Ao sentir as costas, uma dor ardente o acometeu.

Yang Kai ficou momentaneamente perplexo, depois furioso. Toda a gratidão ao benfeitor anônimo evaporou, pois era evidente que fora arrastado, e por isso suas costas estavam feridas. Teria sido melhor deixá-lo lá, pensou.

Enquanto remoía a irritação, notou que segurava algo na mão direita. Curioso, baixou o olhar e viu um pequeno frasco de porcelana, muito bem feito. Não era seu, pois além das roupas e da vassoura, nada possuía.

O frasco tinha um rótulo, e Yang Kai leu em voz baixa: "Pomada de coagulação e dissipação de hematomas!"

Ele conhecia aquela pomada: era usada no Pavilhão Celestial para tratar feridas externas, não um remédio milagroso, mas eficaz para tais lesões. Todo discípulo carregava um frasco para emergências, e ainda assim seu preço na área de suprimentos era elevado — dez pontos de contribuição por frasco!

Yang Kai, como varredor, ganhava dez pontos por mês, ou seja, aquele frasco equivalia ao trabalho de um mês inteiro.

Quem teria sido? Uma onda de emoção tomou conta de Yang Kai, e a dor nas costas diminuiu. Em três anos no Pavilhão Celestial, acostumara-se à frieza e indiferença entre os discípulos, mas naquele dia alguém lhe deixara uma pomada após o ferimento, um gesto que o tocou profundamente.

Afinal, nem todos os discípulos do Pavilhão Celestial eram frios e insensíveis. Talvez uma pomada fosse insignificante para quem a deixou, mas para Yang Kai era o que mais precisava no momento.

Existe um ditado: "Uma gota de água, gratidão eterna; quando prosperar, retribuir com uma fonte." Enquanto se movia, tentava recordar o vulto que o socorreu, mas era cada vez mais obscuro. O que persistia era o aroma suave que pairava em seu nariz.

"Então essa pomada é perfumada?" Yang Kai se surpreendeu.

Após acalmar-se, ajeitou as roupas e guardou com cuidado o frasco de pomada no peito. Pegou a vassoura e retornou ao trabalho, varrendo dentro e fora até o meio-dia, quando finalmente terminou. Exausto e faminto, voltou ao seu pequeno quarto.

As feridas da manhã ainda não tinham sido tratadas, mas Yang Kai, embora faminto, decidiu primeiro cuidar dos machucados. Tirou o manto azul, trouxe uma bacia de água limpa e lavou o corpo. Se alguém o visse, ficaria espantado: Yang Kai era magro, com os ossos à mostra, quase sem carne, mas mesmo naquele corpo subnutrido havia hematomas e feridas por toda parte, sem um centímetro intacto.

Desafiado a cada cinco dias, derrotado e nocauteado todas as vezes, os ferimentos antigos nunca curavam antes de receber novos. Qualquer pessoa teria sucumbido à dor, mas Yang Kai suportava, continuava a treinar e varrer diariamente, sem deixar-se afetar.

…

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