Capítulo Trinta e Um — A Hospitaleira Cidade de Innsmouth

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Simpson tinha quarenta e cinco anos e se considerava um bom policial de Springfield.

Pelo menos, sob o peso de seu cassetete e de sua arma de serviço, nenhum suspeito ousava questionar seu discernimento ou sua autoridade.

— Hoje será mais um dia maravilhoso.

Logo cedo, chegou à delegacia, espreguiçou-se e começou a comer rosquinhas.

Por hábito, só comprava suas rosquinhas na Dount, a quatro milhas dali, em vez de frequentar a loja situada bem em frente à delegacia.

Não porque as rosquinhas de lá fossem mais saborosas, mas porque aquela loja era administrada por brancos, enquanto a do outro lado da rua pertencia a um negro. Só por isso.

Enquanto seus cento e trinta e seis quilos faziam a cadeira ranger sob seu peso, a porta da delegacia se abriu. Alguém viera registrar uma ocorrência.

— O que foi?

Depois de satisfeito, terminou a última mordida da rosquinha de chocolate e lambeu os dedos curtos e roliços, parecidos com pequenas salsichas. Só então ergueu os olhos para o sujeito aflito, de olheiras profundas.

O homem de meia-idade chamava-se Jack. Naquela manhã, saíra sorrateiramente de casa sem que a esposa soubesse e fora até a delegacia fazer uma denúncia.

— Policial Simpson, suspeito que minha esposa esteja possuída por um fantasma.

— Ah, conte-me mais.

Simpson se interessou. Inclinou o tronco para a frente, fazendo o uniforme policial tamanho extragrande, apertado pelo consumo diário de rosquinhas, esticar-se ainda mais.

— Há quatro meses, viajei a trabalho para o estado vizinho e fiquei lá por dois meses. Quando voltei, mal podia esperar para chegar em casa. Mas minha esposa me olhou com um pavor indescritível.

— Eu sou o marido dela. Por que ela me olharia daquele jeito? Além disso, recusou-se a ter qualquer intimidade comigo.

— Comecei a desconfiar e passei a observá-la com mais atenção.

— Foi então que percebi que havia algo errado. Durante o dia, ela parecia ter perdido a alma: ficava largada na cama, mergulhada num sono profundo, até a tarde. À noite, porém, ficava cheia de energia, cobria o rosto com maquiagem pesada diante do espelho e sempre arranjava uma desculpa para sair.

— Às vezes, quando eu chegava em casa mais cedo do que de costume, encontrava-a com as roupas desalinhadas e uma expressão estranha. Perguntava o que estava acontecendo, mas ela nunca dizia nada.

— E você tomou alguma providência?

— Sim. Chamei um padre para ir até nossa casa e investigar. Ha! Por incrível que pareça, ele se comportou como se já tivesse estado lá muitas vezes. Conhecia perfeitamente a disposição dos móveis e a divisão dos cômodos. Afinal, como poderia ser padre sem conhecer essas coisas? Era um verdadeiro especialista.

— Assim que viu minha esposa, ficou em estado de alerta e mandou que eu me escondesse no quarto ao lado. Disse que faria um exorcismo no quarto.

— Minha esposa passou a noite inteira gritando: “Sim! Meu Deus! Pare!”. Era assustador ouvir aquilo.

— Quando o padre saiu, parecia completamente exausto. Disse que precisaria continuar o exorcismo no dia seguinte. Durante uma semana, ele veio à minha casa para expulsar o demônio; durante uma semana, minha esposa gritou; e durante uma semana, eu ouvi tudo do lado de fora. Mesmo assim, o problema dela não foi resolvido.

— Pensei e repensei, mas aquilo claramente não estava funcionando. Então decidi procurá-lo para fazer um exorcismo físico.

O policial Simpson balançou o corpo imenso. Seu olhar, antes impaciente, transformou-se em compaixão.

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Pela primeira vez na vida, decidiu sair imediatamente em serviço. Contra demônios, era preciso atacar com os punhos!

— Bang!

Uma mecha de fumaça azulada ergueu-se do cano da pistola Glock 17. O policial Simpson disparara para o alto. A sombra negra que acabara de escapar pela janela do quarto da esposa do homem de meia-idade ficou imóvel e, por fim, foi obrigada a se virar lentamente.

— Padre Mark! Depois de confiar tanto no senhor, é assim que expulsa demônios?

O homem de meia-idade berrou furioso e avançou sobre ele.

Simpson apertou o cinto e não tentou impedi-lo. Aquele homem já era miserável o bastante; que descarregasse a raiva por alguns instantes.

Ele nunca acreditara em demônios ou fantasmas. O caso daquele dia era um exemplo perfeito: tudo não passava de alguém fingindo e encenando alguma coisa.

Os antepassados de Simpson haviam pertencido à pequena nobreza sulista. Segundo os rumores, um deles teria sido um feiticeiro. Mas, se realmente fosse um feiticeiro, como o Sul poderia ter perdido a Guerra Civil para o Norte?

Simpson nunca frequentara a universidade sob o sistema educacional americano, mas ainda possuía alguma capacidade básica de raciocínio crítico.

A única herança deixada por seus antepassados era um colar com um crucifixo de prata. Ele o usava não por acreditar em coisa alguma, mas para erguer o queixo e exibir silenciosamente a antiguidade de sua família. Afinal, a peça tinha mais de cem anos.

— Chiado... Na cidade vizinha de Innsmouth, um suspeito que feriu várias pessoas fugiu. Há indícios de que tenha escapado para nossa cidade. Auxiliem Innsmouth a devolver esse doente mental.

A voz de seu superior chegou pelo rádio.

— Está bem... Lá vamos nós trabalhar de novo.

Simpson soltou um longo suspiro, deu um tapinha na arma de serviço e partiu.

— Senhor Black, por favor, não se comporte assim. Nós o levaremos para um lugar seguro.

Simpson tentou acalmar Klein, o suspeito que fugira de Innsmouth, usando um tom gentil.

— Não, você não entende! Eu vi o que eles fazem lá. Eles comem pessoas! Pessoas vivas!

Black se debateu desesperadamente, tentando livrar-se das algemas.

— Comem pessoas? Você deve ser maluco.

Simpson desistiu e olhou com certa repulsa para aquele negro malcheiroso. Um negro usando um nome de branco e dizendo coisas insanas — quem acreditaria nele?

— Acredite em mim! Não volte para lá... São todos mortos. Todos vivos!

Simpson perdeu a paciência. Estendeu a mão gordinha e acertou Black, deixando-o inconsciente.

— Muito bem, Jack e William, vamos partir. Hoje à noite teremos de passar a noite em Innsmouth. Espero que tenham preparado um jantar gratuito para nós.

— Espero que haja costelas de porco e rosbife.

— Ha! Tomara. Mas Innsmouth é apenas uma cidade sustentada pela mineração. Eles não têm muito dinheiro. Talvez nos sirvam apenas batata-doce e milho.

— Depois de todo o trabalho que tivemos para devolver o doente mental a eles, seria uma tremenda falta de consideração — resmungou William.

Sentado no banco do passageiro, Simpson fechou os olhos para descansar. De repente, sentiu o coração apertar. Algum instinto inexplicável parecia adverti-lo a não seguir para Innsmouth.

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Irritado, arrancou o colar com o crucifixo de prata. O ar-condicionado do carro da polícia, fornecido pela delegacia, não funcionava muito bem, e o interior estava abafado.

Três horas depois, chegaram a Innsmouth. Já eram oito da noite.

Não havia lua naquela noite, apenas algumas estrelas pálidas e débeis no céu.

A cidade parecia muito mais movimentada do que Simpson imaginara. Em condições normais, uma cidade dedicada à exploração de recursos não deveria ter tanta gente.

— Isso também é uma coisa boa. Talvez eu encontre alguma diversão esta noite.

Simpson cantarolou algumas vezes, um pouco excitado.

— O prefeito agradece imensamente a ajuda de vocês e os convida para participar do banquete desta noite, na igreja.

Quem falava era o secretário do prefeito, um homem tão magro que era possível ver com clareza as costelas sob o peito.

— Está bem. Estamos famintos. Espero que haja um grande banquete.

Simpson esfregou as mãos, ansioso.

O grupo entrou na igreja. Com um rangido, as pesadas portas se fecharam, fazendo a poeira cair em pequenos flocos.

Um enorme mural dentro da igreja atraiu o olhar de todos.

Mesmo sem entender de arte, Simpson teve de admitir que aquela pintura era mais grandiosa, refinada... e sinistra do que os murais dos museus de Boston.

As figuras retratadas estavam impregnadas de loucura e deformidade. Quase nenhuma conservava a forma humana completa, mas praticamente todas ainda apresentavam algum grau de característica humana.

A maioria permanecia ereta sobre duas pernas, com o corpo inclinado para a frente, parecendo uma matilha de cães. A pele, semelhante a borracha, despertava uma repulsa instintiva.

A pintura mostrava aquelas criaturas avançando em bandos por cemitérios e túneis subterrâneos, disputando suas presas.

O que deixou Simpson inquieto foi perceber que as presas retratadas eram seres humanos.

— Não há comida para o banquete?

Simpson voltou a si, confuso. Só conseguia ver um grupo de pessoas vestidas com mantos negros, reunidas ao redor de uma longa mesa.

Mas não havia alimento algum sobre ela.

— Vocês não são a comida?

Simpson se virou, surpreso, e deparou-se com uma visão que o deixou completamente horrorizado.

As figuras reunidas ao redor da mesa viraram a cabeça ao mesmo tempo e ergueram os mantos que cobriam seus rostos. As criaturas do mural pareciam ter ganhado vida e saído da parede.

Orelhas pontudas, olhos injetados de sangue, narizes achatados, bocas babando e rostos semelhantes aos de cães aproximaram-se dele. Simpson sentiu o odor acre e nauseante de carne podre, tão forte que quase vomitou as cinco rosquinhas que comera pela manhã.

Arrependeu-se de não ter levado consigo o colar com o crucifixo de prata.

Sob a débil luz das estrelas, vários cadáveres obesos estavam espalhados desordenadamente sobre a longa mesa. O sangue cobria a superfície, como uma pintura a óleo magnífica, cruel e grotesca, que ecoava de maneira perturbadora o mural na parede.