Capítulo trinta e três: Innsmouth, em marcha!

O velho ônibus da Greyhound percorria a estrada esburacada, tremendo e rangendo tanto que era difícil acreditar que chegaria ao destino sem se despedaçar.

— Agora eu me arrependo. Não imaginava que Innsmouth fosse um lugar tão decadente.

Libers cerrava os dentes enquanto amassava o panfleto turístico de Innsmouth. Antes de vir, ele havia dado uma olhada rápida no site de reservas; as avaliações sobre Innsmouth eram poucas, mas invariavelmente positivas: "Um refúgio em Massachusetts", "Uma cidade encantadora da qual você não vai querer sair", "Um paraíso intocado".

"Paraíso intocado" era claramente uma forma elegante de dizer o que, de forma grosseira, seria descrita como uma cidade rural fechada e miserável, onde nem os cães gostariam de viver.

Quando Lin Yan e seus colegas partiram da Universidade Carod, descobriram que não havia trens ou voos diretos para Innsmouth. Tiveram que seguir de trem até Springfield — onde o policial Simpson trabalhava — e, de lá, pegar o ônibus da Greyhound que partia apenas uma vez por semana.

— Este ônibus está me deixando com dores nas costas. Quando voltarmos à universidade, vou exigir uma compensação; isso é um acidente de trabalho.

Lin Yan ignorou as reclamações de Libers e voltou a ler o dossiê sobre Innsmouth. Quando os estudantes da Universidade Carod saíam para trabalhos de campo ou atividades sociais, a agência oficial de gestão de eventos sobrenaturais da Federação Americana, o Departamento de Defesa Estratégica e Suporte Logístico (conhecido pela sigla SHD), fornecia o suporte necessário. Para esta prática, o SHD lhes concedeu credenciais temporárias do FBI.

Em Springfield, Lin Yan já havia investigado o passado do policial Simpson, reunindo depoimentos que pintavam o retrato de um homem comum, autoconfiante, que vivia enrolando no trabalho e não era cristão. Se um policial tão trivial havia desaparecido misteriosamente em Innsmouth, a cidade certamente tinha muito a esconder.

— Ei, chefe Lin, não se preocupe. Acho que pode ser apenas um sequestro comum. Ser policial na Federação Americana faz com que você ganhe muitos inimigos, então talvez Simpson tenha sido pego por algum desafeto do passado.

Libers analisava a situação com seriedade, antes de dar um tapinha no ombro de Sean:
— O que você acha?

Sean vinha de uma família de bruxos de Manchester, na Grã-Bretanha. Desde criança, seus pais planejavam enviá-lo para a Casa Griffin, da Academia Merlin, a mesma onde estudaram na juventude. Infelizmente, aos onze anos, nenhuma coruja apareceu em sua janela; ele não possuía magia. Para sua sorte, ele era um psíquico potencial do tipo invocador. Sob os olhares complexos de seus pais, que sentiam que ele havia "traído os ancestrais britânicos", ele ingressou na Universidade Carod e agora formava um grupo com Lin Yan e Libers.

Sean e Lin Yan se conheceram de forma peculiar: certa noite, Sean, curioso, estava agachado em uma árvore tentando observar como seria aquele famoso bruxo com habilidades psíquicas, acabou caindo e precisou que Lin Yan o levasse à enfermaria.

— Não tenho opinião formada — murmurou o pobre Sean, abraçando uma sacola vazia e escondendo quase metade do rosto nela. O enjoo o deixava atordoado, impedindo-o de pensar. Psíquicos invocadores e mentais de baixo nível não eram fisicamente resistentes; entre os seres sobrenaturais de sua classe, eram considerados frágeis.

— Você, como psíquico invocador, consegue invocar algo agora? — perguntou Lin Yan.

Havia poucas pessoas indo para Innsmouth; além deles, apenas um homem dormia roncando nas poltronas da frente, então não havia necessidade de discrição.

— Não — respondeu Sean após refletir.

— Tudo bem. Veremos quando chegarmos a Innsmouth. Lidaremos com os problemas conforme surgirem — disse Lin Yan, fechando os olhos para descansar.

Duas horas depois, um Sean pálido desceu do ônibus cambaleando, segurando a porta. Ele havia vomitado durante o trajeto e, agora, sentir o chão firme sob seus pés era um alívio.

— Finalmente chegamos! — exclamou Libers, entusiasmado, olhando para o arco enferrujado que marcava a entrada da cidade: "Bem-vindos a Innsmouth".

Era uma típica cidade da "Cinturão de Ferrugem". Entre as décadas de 70 e 90, a manufatura na Federação Americana prosperou, sustentando grandes massas de operários; o salário de um dia de trabalho cobria a alimentação de uma família de cinco pessoas por uma semana. Mas, com o declínio da indústria e a ascensão do setor financeiro, as fábricas foram transferidas para a América do Sul, e as cidades operárias tornaram-se ruínas enferrujadas.

O trio entrou na cidade. Embora fosse manhã, o lugar exalava uma atmosfera de decadência e morte. As construções eram densas e amplas, mas muitas estavam abandonadas. Apenas algumas colunas de fumaça subiam de chaminés isoladas. Os telhados apinhados e as empenas pontiagudas, em um estado deplorável de infestações e deterioração, transmitiam uma sensação desconfortável.

À medida que desciam a rua em direção ao centro, as casas pareciam relativamente mais conservadas, com sinais de atividade humana. No entanto, os gramados estavam tomados pelo mato alto. A igreja central era a mais imponente, com um pináculo gótico sombrio que parecia as presas de um vampiro, causando um desconforto profundo.

— Esta cidade é tão desolada — comentou Lin Yan.

Qualquer família decente na Federação Americana cuidaria do gramado, mas os habitantes dali pareciam indiferentes, vivendo com um desleixo absoluto. Eles foram até o escritório do prefeito e, ao apresentarem as credenciais do FBI, exigiram colaboração.

O prefeito era um homem careca e magro, com aspecto de desnutrição, que coçava a nuca distraidamente.
— Agradeço a visita. De fato, alguns policiais de Springfield estiveram aqui dias atrás, entre eles Simpson, mas eles já foram embora. Não estão mais na nossa cidade. Podem investigar se quiserem, garantirei que todos colaborem, mas acredito que ele tenha desaparecido em outro lugar.

Com a promessa de apoio do prefeito, o trio começou a percorrer a cidade, tentando rastrear o caminho de Simpson. As lojas eram antigas, com vidros empoeirados. Libers tomou a iniciativa, mostrando o distintivo do FBI a várias pessoas. A maioria, intimidada, respondia de forma evasiva, alegando não ter visto nada ou que dormiam cedo.

— Não tem jeito, esses moradores são xenófobos. Nos olham como se fôssemos fantasmas e fogem; não dizem nada útil — frustrou-se Libers após percorrer uma rua inteira.

Houve, porém, uma exceção.

— Senhor, vejo que é um forasteiro. Vai se hospedar hoje? Nosso serviço de hotelaria é de primeira! — disse um homem de meia-idade com uma barriga proeminente, surgindo do nada.

Libers animou-se:
— Você é local?

— Sim! Embora Innsmouth pareça desolada, temos coisas boas e a preços acessíveis. O que me diz, senhor? — o dono da pequena pousada sorriu, exalando um hálito forte de rum de má qualidade.

Libers acariciou o queixo, pensativo, e perguntou:
— Você tem algum garotinho por aqui?

— Ah, um garotinho? — O dono da pousada olhou para Libers com estranheza. "Como esperado de alguém da cidade grande, têm gostos diferentes", pensou.

Ele hesitou por um momento, certificando-se de que Libers falava sério, antes de responder:
— Temos, sim, mas talvez precise procurar. O que exatamente o senhor procura?

— Que saiba falar bem, seja esperto. Nada de bobos.

"O povo da cidade tem muitas exigências", pensou o dono da pousada, forçando um sorriso:
— Entendido, vou providenciar. O senhor e seus amigos podem se acomodar na pousada enquanto isso.