Capítulo 46: O Passado de Schwarzenegger

As risadas dos jovens misturavam-se com o rugido do motor do Porsche 911 vermelho que aos poucos se afastava da porta, e a pequena casa de Solomon recuperava sua tranquilidade.

Durante a maior parte do dia, esta casa na encosta era acompanhada apenas pelos cantos dos pássaros e pelo suave som da chuva.

“Ele é um bom garoto, manteve a serenidade mesmo após ganhar seus poderes. Acho que não deveríamos envolvê-lo em nossos planos,” disse Schwarzenegger, olhando pela janela enquanto o carro vermelho desaparecia no horizonte.

“Você acha que alguém como nós tem alguma saída? O que podemos fazer é apenas escolher a opção menos ruim entre as disponíveis. O caminho dos superdotados está sempre incompleto. O destino... é inevitável,” respondeu Solomon em voz baixa.

Schwarzenegger bebeu seu chá em silêncio e apoiou a xícara sobre a mesa.

“O uísque está no lugar de sempre. Beba com moderação,” Solomon não levantou o olhar, compreendendo o estado de espírito do velho amigo.

O líquido âmbar foi servido em um copo gelado.

Não era chá preto do Ceilão, mas um uísque picante.

“Isso é que anima,” disse Schwarzenegger, erguendo meio copo de uma só vez, sentindo o ardor familiar subir pela garganta. “Qual será o papel de Lin Yan no seu plano?”

“Deixe-o desfrutar pacificamente de seus dois anos de vida universitária, ele tem só 21 anos. Ninguém de nós consegue enxergar muito longe. Uma boa lâmina deve ser afiada, mas usada no momento certo,” Solomon respondeu de forma calma, como se a si mesmo se falasse.

“Você gosta de brincar desses jogos estranhos de criação, como aquele velho da Academia Merlin? Ele planejou para si um papel que termina cedo no palco. Você não faria isso, não é, Solomon?”

“Se o roteiro permitir, quero viver um pouco mais. A vista do Monte Carrod nunca é suficiente,” Solomon deu de ombros e mudou o assunto: “Como vão suas investigações?”

“Houve avanços. A morte dos meus pais pode estar ligada às treze famílias de caçadores de demônios: Winston e Conde,” disse Schwarzenegger, pousando o copo.

“As treze famílias de caçadores de demônios? Lembro que seus pais eram de uma dessas famílias.”

“Sim, desde meu bisavô fomos expulsos da família Arnold. Disseram que ele roubou e matou seu próprio pai, o chefe da família na época,” Schwarzenegger falou com indiferença. “Histórias de cem anos atrás não me dizem respeito. Sei apenas que meus pais eram pessoas comuns, honestas, mas naquela noite foram cruelmente assassinados como animais. Eles... não mereciam esse fim.”

Silêncio prolongado.

“Aqui está um convite da família Winston, para um jantar de inverno. Talvez você encontre alguma pista lá.”

Solomon levantou-se e tirou da gaveta um convite vermelho e dourado estampado com “Winston”.

“Obrigado, velho amigo,” Schwarzenegger bateu forte no ombro de Solomon.

---

“Já disse tudo o que tinha para dizer sobre condolências. Repito, se precisar de ajuda, me procure. A lâmina de Solomon ainda está afiada.”

---

À luz suave da lua, iluminando a estrada sinuosa do Monte Carrod, Schwarzenegger caminhava morosamente ladeira abaixo, sem ligar o carro.

As noites no Monte Carrod eram sempre profundas e silenciosas, desprovidas de ruídos urbanos, mas de algum modo capazes de acalmar o espírito. Talvez fosse a montanha, ou seu dono — o mestre psíquico do Sétimo Círculo —, que fazia tudo parecer desacelerar, permitindo que dores e alegrias fluíssem naturalmente.

O álcool entorpecia os nervos de Schwarzenegger, tornando menos dolorosas as lembranças daquele passado brutalmente arrancado e apagado da cor para o preto e branco.

Naquela noite de inverno, seus pais o levaram para assistir ao jogo de beisebol entre Yankees e Rangers. Seu pai, fã fervoroso dos Yankees, estava radiante. Toda Nova York celebrava, milhares gritavam no estádio. Mas o menino de sete anos só via a bola voar, os jogadores correrem, a multidão barulhenta. Implorou aos pais para saírem dali, o barulho o assustava.

O pai cedeu e os carregou para fora, ainda conversando animadamente sobre o arremessador que brilhara no início do jogo. O menino pensava apenas em voltar para casa e comer peru.

De repente, um homem de preto bloqueou seu caminho.

Foram apenas dois tiros, e o pai, que para ele era uma montanha, caiu. Depois a mãe. Eles tombaram com facilidade.

Gritos, sirenes, confusão — ele não soube como foi levado pela multidão que fugia.

Voltando atordoado para sua casa no Brooklyn, só viu a construção em chamas, policiais conversando em voz baixa e a fita amarela de isolamento.

Quis se aproximar para relatar o ocorrido, pedir ajuda, mas sob as luzes frias da viatura viu um rosto familiar.

Meia hora antes, aquele rosto vestia um sobretudo preto e, com dois tiros, acabara com tudo para ele.

Movido por instinto, fugiu como um fantoche, correndo para tentar voltar ao momento antes da tragédia.

Era um inverno rigoroso em Nova York, com temperaturas em torno de -10 graus. O vento cortante parecia facas cravadas em suas costelas. Sua temperatura corporal caía lentamente.

O rosto do menino ficou vermelhamente inchado, o cérebro entorpecido. Se estivesse em casa, a mãe o teria acolhido com carinho ao lado da lareira, preparando uma sopa quente de cogumelos com creme. Mas tudo isso havia desaparecido.

Agora, ele era um sem-teto, tremendo, fugindo do assassino frio de sobretudo preto.

Quando acordou novamente, estava num orfanato.

“Qual é o seu nome? Por que me olha assim?”

“Tem trocado?”

“Vamos, tudo para cá.”

Várias crianças com rostos tão jovens quanto o seu apareceram diante dele, com olhares maliciosos.

Embora órfãos, havia uma hierarquia cruel entre as crianças do orfanato, que, por não entenderem direito o que é certo e errado, eram ainda mais cruéis.

Sofreu golpes pesados que destruíram sua dignidade, e teve medo demais para revidar.

“Não deveria ser assim, não deveria,” murmurava Arnold, coberto de hematomas, deitado na cama estreita, rolando noites em claro.

Mas teve sorte: no último instante, antes de desmaiar exausto, caiu na porta do orfanato, onde uma enfermeira o encontrou e o trouxe para dentro.

“Então, qual é seu nome? Preciso anotar,” disse a enfermeira, segurando uma ficha, séria.

Arnold engoliu o nó na garganta. Queria dizer seu nome verdadeiro, que representava tudo o que fora, mas não o fez. Temia que o homem de sobretudo preto o encontrasse pelo nome.

Olhou demoradamente para o pôster do filme O Exterminador do Futuro na parede, que mostrava um homem forte, de óculos escuros, com músculos definidos, segurando uma arma e olhando para o céu.

Era impressionante.

Decidiu que um dia seria como aquele herói do cinema: forte, capaz de voltar para sua vingança com tranquilidade.

Então falou: “Meu nome é Dèxiūs Shiwǎxīníngé.”

“Bom nome, já anotei,” disse a enfermeira, levantando as sobrancelhas, talvez para confortar a criança resgatada.

“É? Mas meu sobrenome não é Schwarzenegger,” suspirou o professor Schwarzenegger.

Na tranquilidade da noite, só o vento ouvia seu sussurro.