Capítulo Oitenta e Sete: A Lâmina do Vazio

Comparado à travessia por terra, a navegação no mar sempre foi entediante, especialmente para um jovem felino cuja curiosidade era suficiente para levá-lo à ruína. Mas Masó conseguia resistir à impaciência sentado na amurada do navio, graças à vara de pesca em suas mãos e ao treinamento de infância.

Para Masó, esperar indefinidamente que piratas viessem entregar dinheiro e equipamentos nunca seria tão divertido quanto pescar: afinal, pescar lhe garantia comida saborosa. Já os piratas... considerando o navio pirata rebocado atrás deles e os dois grandes navios de guerra de quatro mastros da marinha de Ashubi que vieram escoltar, poucos malfeitores ousariam se aproximar para arranjar problemas.

Mais um peixe fisgou. Masó, habilidoso, puxou-o da água e o jogou no grande balde às suas costas, sorrindo para a pequena criatura junto ao balde enquanto recolhia a linha. “Quer comer?”

“Sim!” O pequeno de cabelos prateados e rabo de cavalo assentiu energicamente, seus olhos felinos fixos nos peixes dentro do balde.

Esse era um monge elfo das estepes que Masó conhecera em suas viagens. Ele se apresentara como Ye Zhiqiu, apelidado de “Arrozinho” no jogo. Tinha uma linhagem felina muito tênue: ostentava orelhas de gato, mas não tinha rabo — o que era comum, já que no mundo real o gene dos Tershan se manifestava mais facilmente nos descendentes. Mas o amor de Arrozinho por peixes era tão verdadeiro quanto o de um autêntico felino.

“Zhiqiu, vá buscar uma bacia de fogo, vamos assar peixe.” Jogando a vara de pesca de volta para a bolsa mágica, Masó sacou a adaga e começou a limpar o peixe, ao mesmo tempo dando uma tarefa ao pequeno.

“Sim, irmão Masó!”

O amor pelos peixes fez com que o pequeno felino sem rabo disparasse para o convés inferior; logo voltou carregando uma grande bacia de fogo, despejou nela uma mistura de carvão e lenha, acendeu com uma pederneira e logo estavam prontos.

Quando Masó entregou um peixe assado ao Arrozinho, o pequeno pegou a iguaria com as orelhas trêmulas, agradeceu e começou a devorar o peixe com grandes mordidas.

Ao observar aquele pequeno comilão sem o menor cuidado com modos, Masó não pôde deixar de suspirar... suspirando pelas mudanças que o tempo traz a cada um.

Cinco anos depois, o pequeno monge diante de Masó tornar-se-ia uma lenda viva: Ye Zhiqiu, o monge chefe da subclasse Qizong, comandante da guarda monástica da Legião Anta Lawrence, amigo próximo de Anta Lawrence. Sua célebre Chute Rompe-Nuvens, sempre inesperada e capaz de ignorar qualquer armadura ou proteção mágica, era o pesadelo de magos malignos e guerreiros de armadura pesada.

Após a morte de Anta Lawrence, Zhiqiu, ainda uma criança em idade fisiológica, jurou vingança contra toda a nobreza do continente. Rezou ao deus da vingança e ingressou na Nova Aliança Éden como monge cego... Aquele garoto sorridente tornou-se um terrível monstro, lutando guiado apenas por seus sentidos.

Pode-se dizer que a morte de Anta Lawrence mudou o destino de muitos, e esse era o ponto que Masó, ao retornar cinco anos no passado, mais desejava alterar além do seu próprio destino. Se Anta não tivesse morrido, sua legião não teria se fragmentado, antigos camaradas não teriam se voltado uns contra os outros, e muito sangue inocente não teria sido derramado.

Por isso, Masó jurou que mudaria o desfecho daquela noite, salvaria os inocentes, puniria os culpados e garantiria que, no dia do abençoado casamento de Anta Lawrence... não houvesse um duplo túmulo para o amor e a amizade.

“Aqui tem mais um para você.”

“Obrigado, irmão Masó! O peixe assado feito por você é delicioso.”

Quando Ye Zhiqiu terminou de mastigar o último pedaço de peixe e jogou os ossos ao mar, Masó finalmente falou: “Zhiqiu, quando chegarmos a Moen, tem interesse em participar de uma aventura comigo?”

O pequeno sacudiu a cabeça. “Zhiqiu vai seguir para o norte, visitar a Torre Arcana em Moges.”

A Torre Arcana era a única das quatro torres ainda existente, agora sob o controle da Irmandade Arcana. Como eram de alinhamento bondoso, certamente não recusariam a visita de um monge meio-felino de tendência ordeira e neutra à parte da sede que ficava à superfície.

Diante disso, Masó abandonou a ideia de recrutá-lo. Virando-se, o jovem felino avistou ao longe o farol no final da enseada: sua estrutura esculpida como uma mão empunhando uma tocha. Era dia, então não havia luz, mas o farol era famoso. Fora construído por jogadores e NPCs da Primeira Era de Abertura, em homenagem à Batalha da Praia da Espada de Moen. Na época, os jogadores gastaram muita criatividade no projeto, e por fim o modelo da mão segurando a tocha foi escolhido.

Hoje, séculos depois, Moen tornara-se uma importante cidade costeira ao sul de Canário Dourado. Todas as embarcações comerciais, seguindo para o norte ou sul, paravam ali para reabastecer, e as frotas exóticas vindas do sul de Changtang traziam à cidade um ar cosmopolita e produtos raros.

Depois de arrumar sua bagagem no quarto, Masó dirigiu-se à escada do convés. Já avisara por pombo-correio Yang e Annie, despediu-se de Zhiqiu, que ainda estava sentado na amurada, e colocou o pé na escada. Então avistou Yang sorrindo para ele no cais.

A jovem de longos cabelos cor de mel vestia um casaco de couro, um mangual pendia da cintura, uma pequena bolsa presa ao lado; ela acenava tranquila para o felino. Mas a bela e simpática garota não conseguiu prender sua atenção nem por um segundo; seus olhos felinos já haviam notado três grupos suspeitos surgindo na rua que levava à cidade.

O primeiro grupo era composto por três figuras de túnicas com capuzes, mãos e pés cobertos por armaduras de ferro. Seus rostos estavam ocultos, e cruzes pendiam dos ombros amarelos, balançando ao vento. Pareciam monges anônimos, mas Masó via em seus crucifixos símbolos de matança e maldade — só quem odiava o deus Anônimo usava a cruz de cabeça para baixo. Esses cultistas malignos existiam por todo o continente, exceto nos reinos dos elfos das estepes, anões e no Império de Moges. Claro, os três reinos humanos do centro-sul produziam mais deles. Servos do caos e da maldade, eles ousavam amaldiçoar abertamente qualquer deus bondoso. Estar ali, à beira-mar, não poderia ser coincidência.

O segundo era um indivíduo de manto negro, rosto oculto pelo capuz. Suas mãos tremiam. Outros jogadores talvez o confundissem com um doente de Parkinson, mas Masó, com cinco anos de experiência, reconheceu que ele conjurava feitiços silenciosamente — magia sem palavras, com ambas as mãos, em movimento. Pelo passo firme, era um mago de batalha ou assassino arcano, um monstro de pelo menos nível quarenta. Não queria descobrir para quem tal criatura viera; só esperava não ser o alvo. Embora o adversário não tivesse ativado poderes especiais, a maioria dos esgrimistas não era páreo para magos, e todos os jogadores sabiam disso. Masó achava improvável ter tanto azar a ponto de cruzar com um desses prodígios raríssimos.

Assim, olhando ao redor, Masó só pensava em fugir dali. O mago não teria como impedi-lo imediatamente; se conseguisse deixar a área portuária e chegar à cidade, teria mais chances de escapar — e talvez nem fosse o alvo daquele sujeito.

O terceiro grupo não se mostrara, mas uma sombra irregular movendo-se sob a grande árvore próxima revelava a Masó, dotado de sentidos felinos, a presença de alguém especializado em furtividade, mas de inteligência limitada. Não sabia qual era o alvo, mas seu instinto gritava que aquele à sombra da árvore era ainda mais problemático que os outros dois grupos — um inimigo furtivo é sempre mais perigoso que um sob o sol, mesmo que se fragilize quando exposto.

Nesse momento, um paladino aproximou-se por trás e deu um tapinha na cabeça de Masó. “Obrigado, gatinho. A Mão do Julgamento lhe deve um favor.” O poeta, antes de camisa de linho, agora em armadura de couro, completou: “É verdade. Eu lhe devo uma vida. Um dia, se puder, retribuirei.”

Masó sorriu. Não porque subestimasse o poeta, mas porque esses jogadores da Mão do Julgamento eram mesmo fanáticos por interpretação de personagem. Foi então que, sorrindo, Masó percebeu que a sombra sob a árvore no centro da praça parou de se mover. Diante dessa situação, se um ladrão furtivo ou algo semelhante para de se mover, o que virá a seguir... Bem, Masó não sabia, mas imaginava que uma flecha envenenada, ou outro perigo, já estava pronta para saudar o inimigo — a própria morte, cheia de amor e ódio.

O trio encapuzado começou a conjurar em silêncio. O sistema não permitia a Masó identificar a magia, mas pelos gestos parecia invocar e conjurar espadas elementais do vazio, feitiço preferido de magos de batalha e assassinos arcanos em emboscadas — pelo menos não precisavam esgueirar facas até o local. Se Masó não tivesse a Vontade do Afundado, seu artefato favorito de Changtang, certamente teria se esforçado para aprender tal magia.

O mago de manto negro cessou o tremor das mãos, e a expressão de Masó mudou. Antes, o tremor podia ser escolha ou mero treino; mas ao parar, logo após a chegada dos jogadores da Mão do Julgamento, indicava que encontrara seu alvo. Já que o grupo acabara de aparecer, tudo o que Masó podia fazer era engolir em seco, decepcionar a jovem Wesly abaixo da escada, e se afastar ainda mais dos que corriam para a morte.

Viu o paladino e seus companheiros descerem a escada, sem perceberem o perigo, como abelhas voando para a teia, cordeiros para o lobo, ou um tiozão para uma viúva ressentida... rumo ao próprio fim.

Quando Masó hesitava, a jovem Yang, claramente impaciente, franziu a testa e gritou: “Masó! Seu idiota! Vai morrer de velho no navio?”

Imediatamente, os três cultistas de aparência extravagante voltaram sua atenção para Masó... E, nesse instante, o felino lembrou-se de um provérbio ensinado por sua misteriosa mestra: “Algumas pessoas não desistem até ver o Rio Amarelo; quando chegam lá, morrem afogadas.”

Masó não sabia onde ficava o Rio Amarelo, mas respeitava aquele ditado.

No fim das contas, talvez ele mesmo fosse esse tipo de pessoa.