Capítulo Sessenta e Três: Despedida (Revisado)

Vinte e oito de agosto
Propício para viajar.
O tempo seguia como de costume, amanhecendo cedo.
O sol já mostrava metade do seu corpo, e seus raios atravessavam as nuvens, banhando a terra.
À mesa, o irmãozinho bebia o mingau devagar, enrolando-se.
Qingqing limpou o canto da boca e perguntou, intrigada:
— Irmão, hoje você está muito devagar...
Song Huan, percebendo que o irmãozinho já tinha pouco mingau no prato, sorriu:
— Talvez ele não esteja com apetite.
Ao ouvir o riso de Song Huan, o irmãozinho apressou-se a levar a última colher de mingau à boca.
Qingqing, observando a súbita mudança de ritmo, ficou ainda mais intrigada, seu olhar pousando no estômago do irmãozinho, franzindo a testa.
Estaria o irmão sentindo-se mal?
Qingqing só perdia o apetite quando ficava doente; no restante do tempo, comia sempre muito bem...
Assim que o irmãozinho limpou a boca, Song Huan se levantou e pegou a sacola de Qingqing:
— Vamos, peguem suas coisas, é hora de ir para a escola.
O irmãozinho correu obediente para o quarto, vestiu a sacola e voltou.
Fu Yuan Zhi também saiu junto com eles.
Song Huan olhou para Fu Yuan Zhi:
— Você não está com pressa?
Fu Yuan Zhi balançou a cabeça:
— Não faz diferença.
Song Huan assentiu:
— Então vamos juntos levar o irmãozinho até a escola...
Os olhos do irmãozinho brilharam, ansiosos, enquanto olhava para Fu Yuan Zhi.
Ao ver que ele concordava, o irmãozinho pulou contente e pegou a mão de Qingqing, dizendo alegre:
— Qingqing, vamos, juntos para a escola!
Qingqing, vendo o irmãozinho tão animado, respondeu docemente:
— Vamos!
Os dois pareciam esquilos felizes, saltitando pelo pátio, balançando seus “rabinhos”, sempre virando para esperar os dois “esquilos grandes” que vinham atrás.
O caminho seguia assim: os dois pequenos à frente, rindo e pulando, e os dois adultos caminhando logo atrás.
O irmãozinho frequentemente olhava para trás, observando o irmão e a irmã.
A luz brilhante e quente envolvia os dois, formando um halo suave, como penugem.
Ambos eram belos; ele, alto e esguio, ela, graciosa e delicada — um casal de jovens como se tivessem sido feitos um para o outro.
Um pensamento cruzou a mente do irmãozinho como um raio, mas ele não conseguiu capturá-lo.
Coçou a cabeça, com um olhar de dúvida.
Ainda que não tivesse compreendido imediatamente, a marca do raio permanecia, e ele, com o tempo, encontraria a resposta.
Song Huan e Fu Yuan Zhi retornaram ao pátio e, só então, sentaram-se para o desjejum.
Após a refeição, Song Huan pegou os poucos mantimentos que havia preparado: dois pratos, cada qual em pequenos potes de barro, facilitando o aquecimento; por fora, tudo bem embrulhado em papel impermeável, para evitar que o óleo manchasse a mala e seu conteúdo.
Fu Yuan Zhi recebeu os potes e os guardou cuidadosamente na bagagem.

Song Huan, vendo que Fu Yuan Zhi já havia arrumado tudo, apanhou então a enxada, a faca de lenha e o cesto de bambu, e juntos saíram em silêncio do pátio.
Seguiram calados, até passarem pelo portão da cidade; só quando seus caminhos iam se separar, Fu Yuan Zhi quebrou o silêncio.
Seu olhar parecia preso a Song Huan, irradiando a tristeza de um filhote abandonado, e sua voz soava um pouco baixa:
— Esta viagem vai durar muitos meses. Cuide bem de si mesma e do irmãozinho.
Song Huan desviou o olhar, evitando encará-lo, e assentiu:
— Cuide-se também. Descanse quando puder, não se sobrecarregue.
Após pensar um pouco, acrescentou:
— Se precisar de alguma coisa, envie uma mensagem.
Fu Yuan Zhi assentiu obediente:
— O mesmo vale para você; não enfrente os problemas sozinha. Estarei sempre aqui.
Separaram-se ali, e só quando Song Huan desapareceu de vista, Fu Yuan Zhi partiu.
Song Huan, então, subiu rapidamente a colina coberta de musgo no bambuzal.
Lá de cima, observou a figura se afastando em direção à cidade, depois desceu e entrou devagar, passo a passo, na floresta densa.

Tudo neste mundo se move pelo fio do destino.
O encontro é destino.
A despedida também é destino.
O destino traz o encontro, e o mesmo destino leva à separação.
Além disso, eles não estavam realmente separados, era apenas uma despedida temporária.
O calor do verão se esvaía aos poucos, e o inverno avançava com vigor.

Mês Jiazi, dia Bingwu
Segundo dia do mês de inverno
Propício: demolir casas, tratar doenças; de resto, evitar fazer qualquer coisa; derrubar muros.
Desaconselhado: tudo o mais.
“De resto, evitar”: separa-se o que é propício e o que é desaconselhado.
Propício: nem bom, nem mau.
Desaconselhado: tudo, exceto o que está expressamente indicado, deve ser evitado.
Derrubar muros: demolir cercas.
“Tudo desaconselhado”: também se divide em propício e desaconselhado.
“Propício: nada é especialmente aconselhável”: significa que nada é particularmente apropriado para fazer nesse dia. Nem sorte, nem azar — neutro.
“Desaconselhado: tudo é desaconselhado”: significa que tudo o que se faz neste dia é considerado arriscado, azarado.

À beira da estrada, num pequeno banco, um velho monge calculava datas para um homem de meia-idade, explicando o significado dessas passagens.
Em resumo: hoje não era bom para fazer nada.

Song Huan, ao passar, ouviu parte da explicação.
Embora não fosse muito supersticiosa, sentiu uma inquietação inexplicável.
Essa inquietação já vinha desde agosto.

Passando em frente à loja de arroz e vendo o preço saltar de seis para dez moedas por quilo, ela começou a suspeitar.
No início de agosto, ainda não haviam se mudado.
Na vila da Grande Figueira, todos estavam ocupados colhendo arroz nos campos.
Nesse momento, apareceram alguns forasteiros vestidos com roupas simples, não ricos, mas também sem remendos.
Eram altos, fortes, sem qualquer sinal de timidez ou hesitação.
Mas o ponto central era que eles vieram comprar arroz.
Vender arroz era normal, mas eles pagavam duas moedas a mais do que nos anos anteriores — o que não era nada normal.
Em anos de clima favorável, o preço do arroz mantinha-se estável há anos; por que, então, esse aumento repentino?
O preço já estava igual ao do arroz branco vendido na cidade.
Além disso, os compradores não eram da região, o sotaque era inconfundível.
Ninguém ali era tolo; algo estava errado.
E, como era de se esperar, três meses depois, o problema apareceu.

Desde que Song Huan chegara, há três anos, o preço do arroz mal variara, mudando apenas pela diferença no consumo ou na qualidade, e nunca por grandes oscilações.
Por exemplo: em Taiping, custava quatro moedas por quilo; na cidade, seis.
A diferença era apenas pela qualidade.
O arroz branco da vila era peneirado após ser pilado, mas ainda continha grãos quebrados e cascas.
O da cidade era só arroz branco, inteiro, sem grãos partidos.
Não dava para comparar, eram produtos diferentes.
Na loja, os sacos de arroz estavam empilhados, e todas as placas de preço haviam subido algumas moedas.
Song Huan sempre tivera o hábito de estocar arroz, mas nunca de uma vez só, pois ele apodrece fácil — mesmo usando anis-estrelado para conservar, nem sempre funcionava.
Era dia de comprar arroz, e ela logo percebeu a mudança nos preços.
Teria de rever o plano de comprar apenas vinte quilos.
Ela e o irmãozinho consumiam cerca de trinta quilos por mês.
Além do mingau do café da manhã, nas outras refeições comiam arroz puro.
Ainda havia cerca de noventa quilos estocados.
Se a situação fosse realmente como ela imaginava, teria de garantir o suficiente até agosto do ano seguinte, após a nova colheita, para não passar fome.
Noventa quilos não davam nem para três meses, só até janeiro.
E ainda tinha que preparar para mais uma pessoa — não sabia como estaria Fu Yuan Zhi, então era melhor prevenir.
Como diz o ditado, quem tem arroz em casa não teme.
Song Huan calculou rapidamente: não tinha dinheiro suficiente com ela, então voltou para casa pegar dez taéis de prata.