Capítulo Sessenta: A Armadilha

O clima de agosto era abrasador, mas dentro do bosque de bambu soprava uma brisa fresca e constante.

Song Huan cortou os bambus em pedaços de cerca de um metro e vinte. Abriu uma das extremidades, deixando a outra intacta. Colocou o bambu na posição desejada e empilhou algumas pedras grandes sobre a extremidade não aberta. Depois de se certificar de que estava bem fixo e não se moveria com facilidade, prendeu galhos na extremidade aberta e armou o mecanismo de disparo.

Existem muitos tipos de armadilhas, mas o mais importante é adaptá-las ao terreno. Ontem, ela havia feito uma armadilha de pedras e outra baseada no laço suspenso, mas não conseguiu capturar nenhum animal, talvez por não ter escolhido bem a haste de disparo. A sensibilidade desse gatilho é muito importante: uma haste mais fina torna a armadilha mais sensível. Os pontos de conexão devem ser delicados e leves para aumentar a eficiência. Assim, quando um animal tocar, o tempo de disparo será menor e o resultado, mais eficaz.

Depois de aprimorar a armadilha, Song Huan colocou ramos e folhas ao redor para aumentar a camuflagem. Caminhou um pouco mais pela região, ampliando o perímetro em relação ao dia anterior. Foi então que encontrou algumas bananeiras silvestres, carregadas de cachos pequenos e verdes, com flores pendendo no ponto mais baixo.

As flores da bananeira são inflorescências em forma de espiga, pendentes, e suas brácteas são vermelho-acastanhadas com um toque de roxo, cada uma protegendo várias pequenas flores.

Song Huan já havia provado flores de bananeira em outra vida, e o gosto lembrava o do broto de bambu. Colher as flores, na verdade, favorece o desenvolvimento dos frutos; as bananas ficam mais vistosas e grandes após a retirada dos botões florais. Por isso, no vilarejo, ninguém reclamava quando alguém colhia flores das bananeiras à beira do caminho.

Sem hesitar, ela cortou algumas flores. Mais tarde, voltaria para ver se as bananas haviam crescido; se não, apanharia para amadurecer em casa. Basta colocá-las no pote de arroz por dois ou três dias para amadurecerem.

Ao lado, Fu Yuanzi, mesmo sem entender para que Song Huan queria as flores, sabia que ela não colocaria nada no cesto à toa. Então, calado, recolheu as flores do chão e as guardou no cesto, sem que Song Huan dissesse nada. Ela fingiu não perceber. Afinal, não tinha sido ela quem pedira, ele fizera por conta própria, nada a ver com ela.

O dia inteiro, Fu Yuanzi seguiu Song Huan como um assistente silencioso, calado, mesmo quando escorregava, levantava-se e continuava sem reclamar. Não encontrou pêssegos bravos, castanhas nem avelãs, mas deu de cara com uma árvore de azedinha. Havia frutos maduros caídos no chão, alguns já roídos por pequenos animais.

Song Huan abaixou-se e apanhou dois frutos intactos, provavelmente recém-caídos. Descascou um e deu uma mordida. Sentiu um leve doce na entrada, mas logo o azedo tomou conta. Com expressão indiferente, entregou o outro a Fu Yuanzi. Ele aceitou, alegre, sem pensar, descascou e colocou na boca. Seus olhos se arregalaram e lágrimas brotaram nos cantos, reflexo involuntário do sabor.

Song Huan ordenou: "Não cuspa!" Fu Yuanzi fechou os lábios, tentando aguentar o azedume, olhos marejados, acenando que sim, submisso. Song Huan sentiu-se satisfeita, com um leve sorriso vitorioso.

Memorizou a localização da árvore e seguiu em frente. Fu Yuanzi, vendo o semblante de Song Huan suavizar, suspirou aliviado. As lágrimas secaram e o azedo na boca se dissipou, restando só o caroço fibroso, que ele não teve coragem de cuspir. Ficou girando o caroço como se fosse um doce duro, olhos profundos. Se Song Huan se virasse, veria que ele já não parecia um cãozinho triste, mas alguém mais firme.

O dia não foi dos mais frutíferos, mas também não foi em vão. O cesto de Fu Yuanzi guardava as ervas colhidas; Song Huan levava lenha nos ombros. Ao entardecer, voltaram para a cidade e buscaram o irmãozinho.

No jantar, serviram salada de raiz de peixe, sopa de tanchagem e flores de bananeira. Song Huan preparou as flores refogadas: retirou as pétalas externas e duras, usando apenas as de tom esbranquiçado, mais tenras. As de cor vermelho-arroxeada são mais amargas, por isso a escolha é importante. Depois de separar as pétalas, removeu os longos estames e reservou.

É preciso tratar as flores antes de cozinhar, ou ficam muito amargas. Primeiro, escaldou as pétalas em água fervente, depois esfregou-as levemente com sal para tirar o amargor, enxaguando em água limpa. No fogo, esquentou um pouco de óleo — não muito quente, pois as pétalas são delicadas —, colocou cebolinha e pimenta seca, mexeu e juntou as flores, salteando até ficarem macias. Antes de servir, salpicou folhas de cebolinha selvagem.

Na boca, o sabor era delicadamente perfumado, enchia o paladar; embora parecessem macias e amareladas, as flores tinham uma textura surpreendentemente firme. Além de refogar, podem ser combinadas com carne de porco, pasta de feijão ou cozidas com costela em sopa.

À mesa, o irmãozinho observou atentamente a irmã e o irmão mais velho; vendo que estavam como de costume, suspirou de alívio, aliviado por dentro.

Pensava que hoje o irmão mais velho seria expulso de casa pela irmã e nunca mais o veriam. Felizmente, isso não aconteceu.

À noite, o irmãozinho esperou até que Fu Yuanzi subisse para se deitar. Então perguntou: "Irmão mais velho, é verdade que, depois de ir para a capital, nunca mais vai voltar?"

Fu Yuanzi não respondeu de imediato, devolvendo a pergunta: "Você quer que eu não volte?"

O irmãozinho balançou a cabeça. "Perguntei à minha irmã, ela disse que o irmão mais velho não caminha mais na mesma estrada que a gente. A vida é longa, sempre haverá quem se vá e quem chegue. Nenhuma festa dura para sempre."

Fu Yuanzi silenciou, tomado por uma súbita tristeza. Então era assim que ela via as coisas?

Depois de um tempo, perguntou: "E o que mais sua irmã disse?"

O irmãozinho respondeu: "Ela disse que, embora você já esteja muito à frente, eu posso alcançá-lo."

"Irmão mais velho, se eu te alcançar, poderemos continuar vivendo juntos como antes? Você pode me esperar? Eu vou me esforçar para te alcançar, para que possamos viver, felizes, nossos próprios dias como antigamente."

Embora dissesse a si mesmo que, se alcançasse, estariam juntos de novo, ainda precisava ouvir isso do irmão mais velho.

Fu Yuanzi ajeitou o cobertor sobre ele. "O irmão mais velho sempre esteve no mesmo caminho que vocês. Parece distante, mas está perto. Não precisa se preocupar, o irmão mais velho sempre estará aqui."

O irmãozinho, surpreso, perguntou: "É verdade?!"

Fu Yuanzi respondeu com toda a seriedade.

Três anos atrás, ao chegar à casa de Song, ele não partiu. Três anos depois, também não pretendia sair. O filhote de águia, cedo ou tarde, voaria. Quando isso acontecesse, desejava estar ao lado de Song Huan, vendo-a transformar-se em águia, voando livre entre o céu e as tempestades, desafiando todos os perigos. E essa pessoa só poderia ser ele.

"O irmão mais velho só vai à capital estudar, assim como você vai à escola de Xixi. A diferença é que você fica perto de casa e eu fico longe, entende?" explicou Fu Yuanzi.

O irmãozinho pensou e concordou. "Então não preciso mais te alcançar, você está sempre por perto."

"Mas você precisa estudar com afinco. Só assim não vai desapontar sua irmã."

As lembranças dos sacrifícios de Song Huan surgiram vívidas em sua mente. Por saber o quanto ela lutou, compreendeu o que aconteceu na noite anterior. Talvez tenha escolhido o modo errado de provar seu valor, por isso ela se zangou...