Capítulo Noventa e Seis: Sem Sangue nas Mãos

No entanto, aquela pessoa que dizia nada ter a ver com o jovem levado sob custódia, tinha os olhos levemente avermelhados. A multidão curiosa seguia o cortejo até a sede da administração local, e Murta Zhenxi ergueu o olhar para a janela quebrada.

Naquele momento de alvoroço humano e de uma vida que se esvaía, que papel representava o rosto que ela vislumbrou? Ao seu lado, Zhi'er murmurava: “Vamos pra casa comer melancia, eu jamais vou conferir se aquele rapaz é culpado ou não, e não adianta tentar me convencer!”

“Não vou tentar convencer”, respondeu ela.

Apesar de afirmar isso, Murta Zhenxi não seguiu o caminho de volta para casa.

Zhi'er engoliu em seco, irritada, e acompanhou-a: “Se você insiste em ir, só me resta ir junto.”

Murta Zhenxi continuou caminhando: “Vou ao consultório médico. O cocheiro de antes também não sei como está.”

O cocheiro, atingido violentamente, cuspia sangue; os funcionários do governo o levaram sem qualquer cuidado, como se carregassem um animal, deixando Murta Zhenxi com o coração apertado.

Após tantas experiências de vida e morte desde que chegou ali, sempre escapara por pouco. Mas agora, presenciara uma vida se perder diante dos seus olhos, e o cocheiro, com quem conversara momentos antes, fora vítima de uma tragédia inesperada...

O choque psicológico seguia fermentando, e Murta Zhenxi apertou a coxa, tentando recuperar um pouco de força no corpo enfraquecido e trêmulo.

Já perto do consultório, uma mulher de roupas grosseiras e de linho empurrou Murta Zhenxi, correndo direto para dentro; ela quase caiu, mas Zhi'er a segurou.

Zhi'er, muito irritada, exclamou: “Que tipo de gente é essa? Será que tem olhos atrás da cabeça?”

“Estou bem...” Murta Zhenxi entrou no consultório.

O local estava lotado, ela procurou onde havia funcionários do governo; a mulher de linho abraçava o corpo coberto por um pano branco, chorando desesperada: “Impossível, doutor, veja de novo! Ele era tão forte, nem os bois do campo conseguiam vencê-lo, como é que se foi assim...”

O médico, com traços cansados e frios, respondeu: “Não cause problemas, moça. Quando o trouxeram, ele já estava com o último fôlego. Fiz o que pude, prepare-se para o funeral.”

A mulher quase desmaiou, ergueu o pano branco; o médico tentou impedir, mas ao ver que ela só queria mostrar o rosto do cocheiro, recuou um passo, apertando os lábios.

O pranto dilacerante tocava o coração de quem ouvia; Zhi'er baixou a cabeça para que ninguém visse as lágrimas.

Murta Zhenxi não conseguia acreditar. A janela não era tão alta, o homem fora derrubado pela mulher, não atingira a cabeça; como poderia morrer tão rápido?

Os funcionários começaram a dispersar as pessoas; a mulher não soltava o corpo, e Murta Zhenxi se aproximou, abraçando suavemente os ombros trêmulos dela: “Não chore...”

Num movimento rápido, ela puxou o pano branco, expondo todo o corpo do cocheiro; o gesto foi tão ágil que ninguém conseguiu impedir.

Os funcionários gritaram furiosos, com o médico tentando intervir: “O que está fazendo?!”

Murta Zhenxi aproveitou para examinar os ferimentos: não havia sinais evidentes de machucado, nem marcas de arma...

“Está causando tumulto, quer ir pra cadeia?!”

Um funcionário agarrou Murta Zhenxi com força; a mulher, de olhos vermelhos de chorar, tentou acalmar a situação, e Zhi'er se interpôs: “Ela só foi descuidada, vai bater nela?”

Zhi'er gritou: “O funcionário está batendo no povo, isso não é justo! Venham ver!”

Com o rosto carregado de raiva, o funcionário soltou Murta Zhenxi; o corpo do cocheiro foi levado para fora, e a mulher saiu chorando.

Murta Zhenxi permaneceu imóvel, com os punhos apertados; Zhi'er perguntou preocupada: “O que houve? Você disse que eu estava estranha, mas acho que quem está estranha é você!”

Na porta do consultório, a confusão aumentava; a família da mulher chegou, tentando levá-la embora. Ela resistia, agarrada ao corpo do cocheiro, chorando que ele não tinha ninguém e que queria enterrá-lo; um tapa ressoou, atingindo o rosto dela.

Do outro lado da porta, sob o sol escaldante, um grupo de pessoas se aglomerava; dentro, Murta Zhenxi observava o pai da mulher, com o rosto carregado de ira, mas a mão que caía tremia sem parar, e a voz era cortante: “Você, uma moça de família, vai enterrar um estranho? E seu futuro, como fica? Quer acabar com seus pais? Não sente vergonha? Volte comigo!”

A disputa continuava; Murta Zhenxi sentia-se sufocada, e Zhi'er tocou-lhe o ombro: “Ei, se não está bem, vamos embora...”

Murta Zhenxi ergueu a mão; a luz do sol atravessava, e ela observou atentamente, limpa e úmida.

“O que foi? Não parece assustada...”

Engoliu aquela água ardida que não sabia quando surgiu na garganta: “Não é sangue.”

Buscou confirmação com Zhi'er: “Não tem sangue na minha mão...”

Zhi'er, resignada, pegou a mão dela e a levou para a porta dos fundos: “Melhor deixar essa confusão pra lá.”

As duas voltaram para a casa no beco, desanimadas; nem a melancia fresca do poço teve sabor.

No pátio, roupas de inverno secavam ao sol; na cadeira de bambu, o velho Lin repousava de olhos fechados, descascando amendoins sem parar. A mãe Lin espiava pela janela da cozinha, perguntando se deviam acrescentar pimenta aos pratos.

Na mesa, Lin Changbai já havia voltado, calculando as notas da pesquisa; ao ouvir, virou-se: “Tia Lin, quero um prato apimentado.”

O velho Lin abriu os olhos: “Bom rapaz, hoje vamos tomar uns goles juntos?”

“Uns goles até que sim, mas tio, o médico disse que você não pode beber. Só me assista bebendo!”

O velho Lin lançou um amendoim, só percebendo o erro depois de lançar. Lin Changbai apanhou, limpou e comeu sorrindo: “Doce, obrigado, tio.”

Zhi'er, à mesa, lançou um olhar fulminante a Lin Changbai, pegou a melancia e foi comer debaixo da árvore.

A mãe Lin trouxe os pratos, tocou a cabeça de Zhi'er: “Você, sempre tão grosseira, agora é que ninguém vai querer você!”

Zhi'er limpou o suco do rosto: “Como assim ninguém vai me querer? Ou prefere que eu me case com um assassino, só pra me expulsar?”

O velho Lin suspirou: “Chega, não mencionem mais aquele rapaz. Não o conhecemos, vamos focar no negócio.”

Zhi'er jogou a casca e entrou em seu quarto, bloqueando a porta com uma mesa.

A mãe Lin, envergonhada pela atitude da filha, murmurou: “Quanto mais cresce, mais difícil fica, nem sei quantas preocupações já tive.” Voltou-se para Murta Zhenxi e Lin Changbai: “Deixem pra lá, vamos comer.”

Murta Zhenxi percebeu que Zhi'er não era tão indiferente ao jovem quanto dizia; aquele crime, com o rapaz preso no próprio quarto, afinal... seria ele o culpado?

Reprimiu a confusão mental, trocou olhares com Lin Changbai: um cuidou do velho Lin lavando as mãos, outro consolou a mãe Lin, e os quatro almoçaram no pátio.

No fim, a mãe Lin, preocupada com a filha, levou comida a Zhi'er; notou que, embora a porta estivesse bloqueada, a janela estava aberta e Zhi'er já havia escapado.

O velho Lin balançou a cabeça: “Deixe-a, já está acostumada. Só aprendendo com o próprio sofrimento vai mudar.”

A pontuação da pesquisa de rua saiu; a melhor escolha era uma loja de chá com leite. Lin Changbai, como parceiro, concordou, o velho Lin representou Zhi'er e também concordou. À tarde, todos planejaram a reforma da loja no pátio.

Com o velho Lin, Murta Zhenxi recebeu muitos conselhos práticos. Decidiram contratar trabalhadores locais, a mãe Lin foi falar com o chefe, que logo veio tomar chá; sob o sol brilhante, todos conversaram animadamente, e a loja de chá com leite começou a tomar forma.

No meio da tarde, Zhi'er voltou; Murta Zhenxi a puxou para o grupo e ela logo se envolveu, definindo que as obras começariam no dia seguinte. Todos estavam animados, prontos para enfrentar o desafio.

O sol se punha suavemente; Murta Zhenxi e Lin Changbai se despediram. À porta, Zhi'er disse de repente: “Ele é o assassino.”