Capítulo 138: A Ascensão ao Templo de Lavagem de Espadas

Um olhar aquoso e gélido, entorpecido, sem o menor traço de calor ou suavidade, mais cortante e gélido do que as lâminas de gelo no rigor do inverno.

Wu Zhengheng pareceu enxergar a si mesmo, aquele eu verdadeiro que mantinha tão bem oculto.

Se ele havia se tornado daquela maneira, fora após atravessar dezenas de milhares de lutas internas e dúvidas sobre si mesmo, encontrando finalmente a libertação no instante em que se entregara à escuridão.

E Mu Zhenxi agora suportava a dor que ele próprio já experimentara. Ele sabia o quão árduo era transpor aquele obstáculo, algo equivalente a caminhar descalço sobre montanhas de facas, a vagar por entre mares de fogo por várias vezes, uma dor que marcava os ossos e a alma.

O velho era muito amável, sorrindo a ponto de seus olhos se estreitarem formando uma fenda, enquanto estendia um espeto de doces cristalizados transparente e reluzente: — Ora, a pequena senhorita fez birra e se recusou a falar com você?

Mu Zhenxi recuou ainda mais, isolando-se da alegria e do alvoroço do mundo exterior.

Numa atitude inédita, Wu Zhengheng esboçou um sorriso de gratidão para o velho desconhecido: — Agradeço pelo doce, mas guarde a gentileza para o senhor.

Apesar de ter sido recusado, o velho manteve o sorriso franco e recolocou o espeto em seu lugar: — Na flor da idade, vocês ainda têm um longo caminho pela trilha da vida. Não guardem pesos no coração; ergam os olhos para contemplar este poente, há uma beleza infinita nele!

E suspirou, voltando-se para Wu Zhengheng: — Encontrar alguém para caminhar ao lado é uma bênção concedida pelos céus. Valorizem aquilo e quem está diante de seus olhos!

Os cavalos partiram ao longe, algo que aqueles na flor da juventude naturalmente ainda não conseguiam compreender.

Deixando para trás a rua barulhenta, seguiram o trajeto em direção à Montanha Xiying.

A folhagem densa do verão projetava vastas sombras escuras. Um grupo de crianças passou correndo aos gritos pelos canteiros dos campos, e as sombras escuras se dissiparam junto com elas.

O Templo Xijian, situado na Montanha Xiying, era o santuário mais próximo da área urbana de Shengjing, mas também o que recebia menos oferendas e incensos.

O templo fora construído entre a encosta e as águas: metade brotando de rochas duras, fincando raízes com firmeza implacável; a outra metade erguendo-se sobre a torrente veloz do riacho, resistindo incólume à erosão do sol e da lua através dos séculos.

Árvores seculares, altivas, guardavam a Montanha Xiying como o fazem há centenas de anos. Caso Shengjing caísse, aquele seria o ponto de defesa e retirada ideal tanto para o povo comum quanto para a família real. A torrente espumosa da cachoeira despencava, convertendo-se em milhares de riachos que desaguavam na cidade de Shengjing para formar o Lago Xiying, sustentando a vida de toda a população.

Em tese, um templo de tanta relevância deveria ser alvo de grande veneração, mas a realidade era bem diferente.

Todos os que iam ao Templo Xijian em busca de preces e ensinamentos precisavam atravessar camadas de degraus sombrios, envoltos por uma mata que lembrava espectros. Ali, o frio penetrava os ossos em todas as estações do ano, e as estátuas de Buda exibiam feições de sofrimento, inspirando pavor.

No fundo, isso acontecia porque raríssimas eram as pessoas capazes de encarar a própria essência no mundo. A maioria não passava de seres comuns, seguindo um coração reprimido, distorcido e relutante em se admitir — a saber, a espada.

Todos nascem possuindo uma espada; o coração é a espada, capaz de ferir os outros e a si mesmo.

Era o único templo que Wu Zhengheng conhecia e sabia como encontrar.

Entre as sombras frescas das árvores, Wu Zhengheng desmontou, amarrou a montaria à estaca cravada pelo templo e foi buscar no alpendre um feixe de capim fresco para o animal, de coloração verde-clara, provavelmente preparado naquele mesmo dia.

Ele se virou. Mu Zhenxi, abraçando a trouxa com suas vestes, encarava os degraus milenares e fitava as pedras ao lado.

Sobre a rocha irregular, três grandes caracteres haviam sido esculpidos em relevo com cinabre — Templo Xijian —, de um vermelho vívido como o sangue, exalando uma frieza lúgubre na penumbra.

Wu Zhengheng deu um passo à frente: — Pode passar a noite na vila ao pé da montanha e subir amanhã, quando estiver melhor...

Antes que pudesse terminar, Mu Zhenxi deslizou em direção aos degraus como um espírito errante.

Wu Zhengheng permaneceu no mesmo lugar, observando-a subir degrau por degrau, com a espinha reta como um pinheiro. Ele comprimiu os lábios e a seguiu em silêncio.

As noites de verão na montanha passavam longe da exuberância e do tumulto das ruas prósperas; o que imperava era o silêncio, um silêncio carregado de uma frieza capaz de penetrar nos ossos, enquanto os degraus de pedra se repetiam interminavelmente rumo ao alto.

Ao chegarem à metade da subida, o som estrondoso da água corrente fez-se ouvir, e Wu Zhengheng compreendeu que estavam quase lá.

Ele deteve o passo e olhou para Mu Zhenxi. Ela mantinha um ritmo constante, nem apressado nem lento, sem nenhum movimento supérfluo, fundindo-se àquela imensidão entre o céu e a terra e, decerto, excluindo-o de seu mundo.

A lua magnífica pendia alta no céu, banhando por completo os dois devotos que escalavam a montanha. Wu Zhengheng levou a mão ao peito e, imerso naquela brisa gélida, retomou os passos atrás de Mu Zhenxi.

Continuaram a subida gradual até alcançarem o último degrau. De um lado, as montanhas erguiam-se como silhuetas demoníacas; do outro, o estrondo da água reverberava, e a umidade impregnava o ar.

Mu Zhenxi ergueu o rosto. O monge que meditava diante do templo abriu os olhos e disse com voz grave: — Amitaba, os que têm afinidade seguem seu próprio caminho.

Curvando levemente o corpo, Mu Zhenxi adentrou o salão principal.

Na penumbra da noite, apenas poucas velas cintilavam no interior. Entre sombras e luzes tremeluzentes, a colossal estátua de Buda no centro parecia fitar com opressão os mortais diminutos, ostentando um semblante feroz que inquietava os corações.

A imagem da Sra. Wang morta, com os olhos abertos e sem conseguir descansar em paz, invadiu de súbito a mente de Mu Zhenxi. Ela prostrou-se de joelhos, colocou a trouxa de roupas à sua frente e fixou o olhar na estátua de ouro escuro.

Wu Zhengheng entrou logo atrás, parando logo após Mu Zhenxi, sua sombra projetada na base da figura sagrada.

O som das palmas de Mu Zhenxi unindo-se ecoou pelo ar noturno.

Ela proferiu:

— Os céus são implacáveis, e eu, Mu Zhenxi, desejo transformar-me em uma espada afiada para apunhalar aqueles que oprimem com o poder.

— Wu Yuejia, o ministro; Fu An, o preceptor imperial; e aquele homem, o mais rico debaixo do céu: não descansarei de olhos abertos enquanto não provarem o fio da lâmina e o sangue derramado!

Ela curvou profundamente o corpo, encostando a testa no solo gélido. Todo o ódio que acumulava irrompeu em direções distintas. Ao erguer novamente o rosto para a estátua de Buda, não havia o menor vestígio de medo; em vez disso, conseguiu enxergar na expressão feroz uma ponta de compaixão e maturidade secular.

Do outro lado de uma parede divisória, uma mulher que ouvira nitidamente o solene juramento de Mu Zhenxi soltou a cortina de bambu com um sobressalto. Ela emergiu da câmara escura e contemplou com clareza a figura ali presente. Ao confirmar que se tratava da pessoa que conhecia, sentiu o coração apertado de angústia.

Wu Zhengheng virou-se para lá, sem demonstrar a menor surpresa ao vê-la, e ergueu as mãos em saudação: — Boa noite, mãe.

A grã-senhora dedicava-se ao budismo havia anos. Como não apreciava templos apinhados de gente e barulhentos em todas as estações, o Templo Xijian era o único santuário que frequentava.

Ela aproximou-se das chamas das velas, tomando o cuidado de não projetar sua sombra sobre a estátua sagrada.

Primeiro, prostrou-se com devoção diante de Buda antes de voltar os olhos para o quinto jovem mestre, que aparecera ali de forma tão inesperada: — Você ouviu?

Wu Zhengheng inclinou a cabeça: — Sim, mãe, perfeitamente.

Ele ouvira com absoluta clareza: Mu Zhenxi desejava que seu pai morresse de forma trágica, que o preceptor imperial perdesse a reputação no fim da vida e que o homem mais rico do mundo conhecesse todas as amarguras possíveis.

Cada palavra fora cristalina, sem faltar uma única sílvia, revelando com nitidez os pensamentos mais profundos daquele coração.

A grã-senhora não conseguia acreditar: — Uma mulher tão perversa e venenosa, e você ainda a tolera?

Mais do que tolerar, ele próprio a acobertava.

Wu Zhengheng respondeu com um sorriso carregado de desculpas.

Ainda assim, se houvesse alguma possibilidade, ele preferiria mil vezes que Mu Zhenxi continuasse sendo aquela garota alegre, ingênua e bondosa de antes, cujo único objetivo na vida era preparar iguarias e ganhar dinheiro.

Mu Zhenxi, por sua vez, evidentemente notara a presença da grã-senhora. Seu coração permaneceu imóvel, tal qual a superfície de águas profundas sem uma única ondulação; sua mente estava concentrada unicamente em dar um descanso digno à Sra. Wang.

Como se nem tivesse visto a grã-senhora, Mu Zhenxi seguiu direto para fora.

Fula de raiva, a grã-senhora cobrou explicações de Wu Zhengheng: — Desavergonhada e indomável, ela acabará por se tornar uma calamidade!

E, voltando-se para a estátua de Buda, suplicou com urgência em silêncio:

— Imploro ao Buda que me proteja e impeça que uma mulher tão malévola como esta se aproxime do meu filho! Zhenhuan está destinado a tornar-se o pilar da Grande Dinastia Qing, uma figura de esplendor inigualável. Quanto a essa mulher predestinada pelas profecias celestiais, que seja dispensada!

— Assegure-se, por tudo o que é sagrado, de cortar por completo o destino amoroso entre Zhenhuan e esta mulher peçonhenta!